Xicuembo (versão 3.0)

Parabéns, Miguel!

2006-04-27T22:45:00.000+01:00

Separa-nos um oceano. Inteiro, atlântico de distâncias, enorme principalmente hoje, dia do teu aniversário. Tens, já, 24 anos. De maturidade, responsabilidade e inconformismo, nos nossos vinte e quatro anos só leio páginas de que me orgulho. Decidiste partir deste engano de futuro e traçar o teu, procurar as hipóteses de sorrir que, aqui, se te negavam por osmose nacional. Com coragem, com ânimo, arriscaste e, por certo algumas vezes tremendo no pensar do dia de amanhã, estás bem perto de triunfar nos objectivos que te colocaste.
Mas, Miguel, isso já é quase secundário... Tu já triunfaste, formaste-te a ti próprio como um Homem completo, um Homem de que eu tenho um enorme orgulho em dizer que é meu filho.
Parabéns, hoje, parabéns sempre por me dares a alegria de ser teu pai. Amo-te, sabe-lo, mas não sabes é o orgulho que eu tenho em dizê-lo assim, publicamente.

(o vazio)

2006-03-16T16:09:00.000Z

Sou fã dos filmes do 'James Bond'. De entre todos, e a ter de escolher um, iria pelo apócrifo "Nunca mais digas nunca", vá-se lá saber porquê...

Vai assim mesmo

2006-02-23T02:55:00.000Z

Está dito e redito, sem links pois não me dou a uma última trabalheira: quem cá veio leu, quem cá não veio lê agora. As palavras fatais, este blogue acaba aqui, ponto parágrafo, fora o que se segue.

Há mortes de blogues que 'caiem-me' mais que outras. Deste, ainda vou-lhe sentir o sabor pois é pessoal, novidade ao palato. Mas neste momento eu estou a terminá-lo, acaba o Xicuembo e só irei um dia destes ao "1" porque recebi um mail ameaçador do Sapo a avisar-me que a falta de actividade será a morte do artista. Ora bem: durante dois anos eu fui blogue, eu fui net, eu fui o que nunca fui; via blogue, via grupos MSN, via os amigos que aqui encontrei, fiz. Não posso deixá-lo morrer assim, vou lá meter um 'Olá' que lhe dê mais, sei lá, uns seis meses ou um ano de vida. O Sapo dirá. Mas chega de blogue, de artifício e palavrinhas moldadas, passem uma, duas, dez noites seguidas longe da net e há um fascínio reencontrado pela palavra descomprometida, ligeira, sem o rigor e as cautelas de... edição. Parvoeiras, andava sedento de parvoeiras e que num blogue não encaixam, noves fora nada quem fez um para escrever parvoeiras e, palavra de honra, não foi o meu caso.

Tenho pena de não ter feito o inter-rail. De todas as oportunidades perdidas que sedimentaram para constituir memórias é-me a mais recorrente, ou pelo menos esta noite pareceu-me sê-la. Sem nunca o ter feito a sério, a verdade é que andei a contar tostões para ver se o fazia, quando cheguei à Europa. Acabei por nunca de cá sair e reconheço que me faz falta mais europa cheirada, vista, lambida. Sei lá a que propósito que isto vem... afinal este é o post final, não um choradinho do que não foi e podia ter sido. Bem, abrevio: aqui, blogosfera - nome já sacana pois está grande demais, cotovelei e contei estórias incluindo para mim mesmo. Para isso, afinal? outra vez sei lá.

Terminou. Nas caixas de comentários da Chuinga falei doutra razão, não destas parvoeiras que aqui acima alinhavo para fazer as despedidas. Lá falei, parvamente, de sonhos não cumpridos e argumentando que 'isto' os impedia de crescerem e tornarem-se realidade: ó pobre ilusão, que alimento até este final! do que me queixo de não ter, se houve altura em que o recebi foi por aqui, tanto e de tantos! muito mais, mesmo muito mais que ninguém duvide pois sei bem do que falo, que a medida correcta: tive, já e aqui, o meu jackpot, o resto são ginjas, e a mim falta-me tanto, europa, o inter-rail, o que não sou por não ter conseguido sê-lo. Que conversa sem jeito... isto são maneiras de acabar com um blogue? São, e já está.

Como leitor é impossível não voltar aqui, blogosfera: ler-vos, surfar nos blogues, é dizer a mim mesmo que os meus dois últimos anos não foram em Marte e sem conhecer os vizinhos, foram aqui, existiram, vocês existem, eu existi 'assim', eu gosto de ler, eu leio-vos, eu gosto de ler e aqui lê-se muito bem, ponto. Como criminoso com prosápia de perfeccionista acrescento que talvez regresse, sei lá se incógnito ou como 'nº 4', sei lá eu o meu dia de amanhã. Mas, hoje, o 'Xicuembo 1, 2 e 3' terminou, é passado e dele consta que eu não fiz o inter-rail e gostava, precisava, de o ter feito. Sobrevivi.

Bugatti Veyron EB 16.4

2006-02-19T20:11:00.000Z

Há estórias fabulosas na história deste carro, herdeiro dum nome mítico e com pedigree único, talvez assim genéticamente já predisposto ao invulgar que cimenta os futuros mitos. Sei algumas mas não vou contá-las: vou pedir-vos que cliquem nos links e leiam um bocado da extraordinária história do Veyron.

O Bugatti Veyron foi pensado para ser o carro desportivo tecnologicamente mais evoluído, a arma definitiva que afirmaria o poder dum grupo industrial, nascendo o drama do pesadelo técnico em que se tornou, e do terror financeiro que existe e existirá enquanto o último não for produzido: anunciado em '99 e mostrada a primeira versão (motor W18) em 2000, em 2002 levam a Genéve o que chamaram de protótipo definitivo (W16, agora), e prometeram entregar os primeiros - finalmente..., em 2003. Uma administração e um corpo de engenheiros depois, no verão passado viram-se alguns 'civis' em aparições estratégicas, e parece que é desta, 2006 e mais de três anos depois, que entregam as primeiras das cinquenta encomendas confirmadas (e régiamente sinalizadas...) duma produção inicial que se sonhou em 300 e, hoje, já só se espera por ver o último dos seus cinquenta clientes na rua. Porque os custos do carro saiem a cinco milhões de euros a unidade, e foram contratados a um milhão deles, cada, contrato que se viram forçados a violar uma mão cheia de vezes quanto à data de entrega das encomendas, mais umas habilidades técnico-jurídicas acerca do que são (e como se obtêm..) as características de catálogo dum supercarro, e em particular os seus contratados 1001 cv de força, mais os 407 km/h...

Mas para além dos desaires financeiros na produção desta jóia de colecção, leiam um pouco acerca desta 'máquina perfeita', o constipado Veyron da renascida Bugatti e dor de cabeça permanente no grupo VAG, a juntar-se à enxaqueca do mal parido Phaeton e da sua fábrica de vidro, mais a dum Golf que parece ser filho de desenhadores que sofreram um ataque da gripe das aves, ainda por cima antes do tempo.

Quanto a estórias dos Bugattis, há uma que junta dois irmãos que eram doidos por Bugattis, o chauvinismo francês, o nosso falecido amigo Mitrã, e o Bugatti tipo 41, o Royale, supra sumo da excelência. Um dia destes conto. Agora cliquem aqui e aqui.

(pausa)

2006-02-19T18:57:00.000Z

Falar e escrever ao mesmo tempo, comigo só casam por interesses exclusivamente libidinosos pois a prole nunca vai além de textos arrumados no cemitério do caderno.

Portanto será por interesses múltiplos e onde se incluem os tais libidinosos, que tenho falado muito, grande final de escrever pouco.

(isto não está exactamente como gostava que estivesse, mas 'vai' assim. Afinal sempre se quebra a pausa e dá-se um sinal de vida, que isto agora também não é só tró-ló-ló)

Dia dos namorados

2006-02-14T23:42:00.000Z

É um dia especial. Sem ser comigo ou ter tido alguma coisa a ver com isso, hoje foi assim: a pita, a-pita-cá-da-casa-e-que-já-tem-treze-anos, tinha um sorriso lindo quando, vinda da escola, não resistiu e mostrou-me uma flor, uma rosa, verdadeira e com o pé enrolado em prata, tal e qual as que os adultos dão quando se cortejam. Foi um mangussito da turma que ensaiou o dia para avanços em matéria de coisa & tal e lha deu, e eu imagino-me também no coração acelerado dele quando lha entregou, o rubor íntimo que é delicioso mas arde como fogo nessa idade. Estava tão feliz! E eu também, eu imaginando-a orgulhosa pela afirmação da sua feminilidade pois tirando as palermices habituais dos jardins-de-infância foi a primeira prenda de dia de S.Valentim que recebeu. E a acreditar que - eis agora o meu enorme orgulho a começar a empalidecer com as afamadas preocupações paternais, a partir daqui o céu é o limite, existem princesas e príncipes...

Foi maravilhoso assistir ‘ao vivo’ a este momento que, ela, recordará sempre com um olhar que se suavizará pela ternura que dele vai lembrar. E que ela, a pita, não sonhe nem ninguém lhe conte (pelo menos até aos trinta...) que eu atrevi-me a meter isto no blogue.

Agora vou à procura dum manual de primeiras ajudas para pai aflito com prováveis mangussitos em volta do quintal. Um saquito com pedras ao pé da janela? comprar uns óculos escuros e usar sempre gravata? Ou sorrir por ter assistido ao primeiro rubor da miúda, ela feliz, ela, eu, ‘eles’, todos desejando que em futuro esses momentos sejam sempre assim, ‘dias especiais’?

Reforma fiscal

2006-02-14T20:48:00.000Z

O sistema fiscal de linkagem deste blogue estava na ruptura total. Ninguém pagava nada, as dívidas acumulavam-se sem fim à vista, era uma vergonha com as descaradas fugas ao fisco que ficavam sem sanção, enfim, a falência completa do sistema.

Então suprimi os impostos. Agora a malta forma toda na parada e responde pelo nome, pela inicial.

Além do mais tenho a comunicar que não ando com vontadinha nenhuma de blogar. Nem o tempo disponível é o mesmo que já foi, permito-me acrescentar.

PS: e não gosto nada destas modernices das fotografias no blogue! nem parece meu, está mesmo... uma 'coisa esquisita'...

Os Morgans

2006-02-12T19:01:00.000Z

Este carro no post de baixo é um Morgan, como lá está escrito. Os Morgans sempre foram carros especiais: dois irmãos, os Morgans está claro, fabricam carros desde o final do século XIX e princípio do XX. Extremamente conservadores, os seus produtos vingam pela elevada resistência e qualidade que as velhas soluções adquirem quando contínuamente melhoradas, sem verem o seu desenvolvimento abandonado. Por exemplo, este, o Plus Eight, é construído desde os anos trintas (à volta de setenta anos...) tendo uma base de chassi em... madeira. De elevada qualidade e com propriedades de robustez e leveza especiais, além de receber um periódico tratamento de madeiras como um chassis normal leva um para metais. Ele apareceu mais ou menos na mesma altura em que os dois irmãos - finalmente! se convenceram da bondade da solução "4 rodas" para um veículo automóvel. Porque os Morgans eram, no princípio da década de trinta, ainda, como sempre foram desde que o primeiro fora construído: com 3 rodas. Mesmo assim, desconfiados, mantiveram a produção do triciclo por mais quase vinte anos, não fosse o diabo tecê-las...

A marca ainda está na família (e em mãos inglesas, imagine-se para maior espanto!) e os netos dos velhos Morgans, recentemente, tomaram mais uma resolução revolucionária, coisa já perigosa pois é a terceira num século: lançaram o Aero 8, abandonando o chassis de madeira em proveito dum modernaço em alumínio. Nas linhas é um Batmobile, é tão feio que até assusta... ou seduzirá pela extravagância 'non sense'. Eu prefiro o retratado, o Plus Eight, ou de linhas quase iguais mas motor mais modesto o 'Four', excepto na sua versão de quatro lugares que perde muito em perfil e tem uma traseira bem feia.

Se penso na possibilidade da posse dum carro individualista, carro-paixão, este Morgan está sempre presente. Junto com outros, bem mais potentes, luxuosos, caros. Mas disputa ombro a ombro lugar na minha garagem de sonhos. Se o 'Mulliner' é mais polivalente, o 'Morgan' é a amante secreta, que não se partilha mas de que se mostra, vaidoso, fotografia.

Intemporal

2006-02-12T04:45:00.000Z

Este suspiro de beleza é um Morgan, modelo Plus Eight. Existem à venda e são mais baratos que um Ferrari ou um Lamborghini, tendo tudo o que está à vista. (clicar para aumentar)

Sexta-feira

2006-02-10T20:13:00.000Z

As sextas-feiras são angustiantes. Inicia-se o grande engano do fim-de-semana, essa falsa pausa que alcunham de descanso mas eu chamo-o mais é pelo nome de angústia, o pânico de sabê-lo pequeno entre tantas intermináveis segundas-a-sextas-feiras. Dele, aproveitar-se-á o inebriamento das noites de sexta, que as de sábado são vividas na aflição de quem não quer pensar na que se segue, a longa noite de domingo pejorativa no seu enganoso remanso, ao preceder as manhãs das segundas, essa coisa negra e sem nome que acontece, acontece, acontece horrorosamente.

Passa-se a semana ‘útil’, inteira, a pensar na sexta e no tal fim-de-semana, há planos que se fazem e decaem, costuma sobrar o improviso filho da angústia de sabê-lo curto e, em tão pouco copo, tentar beber solução placeba que anestesie o mau filme das segundas-sextas. Haverá casos em que assim se explicam as bebedeiras, sejam elas etílicas ou de pasto no sofá com evasões em folhas de jornais sobrando por tudo o que é lado, digo, fim-de-semana. É a ruína do sistema, do enganador apaziguamento amordaçante das quiméricas sextas-feiras.

Ainda me apetece perorar mais às sextas e à sua maldita sina de antecâmara do engano. Mas calo-me. Sabem porquê? É... é sexta-feira e eu quero começar já a esquecer-me das malditas segundas e terças-feiras que já já aí vêm. Bye.

À mama...

2006-02-10T02:39:00.000Z

Um dos abaixo fotografados já está a falar em subsídios para assessores. Os outros só não se pronunciam porque não viram, eu conheço-os: era um barril de imperial logo de abertura, para inspirar, e, porque não? comemorar!

Enfim, viola no saco, que não deve haver 'rubrica' para tanto subsídio. E afina os dedos, afina os dedos...

Malta que não liga a mínima à blogosfera

2006-02-10T00:33:00.000Z

Elísio, Salavessas e Carapinha.

?

2006-02-10T00:29:00.000Z

ando invulgarmente 'comentador'.

2006-02-10T00:07:00.000Z

parecido?

Jograis

2006-02-09T23:35:00.000Z

Alguém sabe como é que se arranja um subsídio que pague o facto de aquilo que fazemos com mergulhos em oceanos mil, e são beijos pessoais desenhados em esculturas polidas à letra, não vender? para existirem pão e vinho na mesa suficientes para poder dedicar à criação horas que, noutro qualquer mister de sobrevivência, têm subaproveitamento? (não caio da armadilha de chamar-lhe outra coisa) Tipo: 'x' meses a tempo inteiro e, no final, 'manuscrito' terminado, folhas apuradas para justificarem o investimento social.

Meio-a-brincar e com uma enorme vontade de escrever que também meio-a-sério, informo o prezado leitor bem informado que o meu mail encontra-se no lado esquerdo do monitor, lá em cima, debaixo dum sonho.

John McLaughin

2006-02-09T23:28:00.000Z

Tenho um post com ele como mote. Exactamente escrito neste pc que não é o meu, a ouvir este cd que não tenho. Também segue rumo errante, mas que me lembre não lhe mudei o título sem atender a que o seu meio e fim ganhou corpo em palavras que não se imaginaram nas primeiras teclas. Com paciência, uma noite destas passo-o para o Word e meto-o aqui.

1- Eu-Blogue; 2 - Acidente de trânsito; 3 - Horário de funcionamento

2006-02-09T22:41:00.000Z

Por vezes hesito se o odeio. Por vezes hesito se me odeio?

Isto dava conversa que nunca mais acabava. Mas há passos no corredor e, não tarda, batem à porta. Não há tempo, estou já a acabar de vestir-me.

Comecei este texto (como sempre) pelo título. Daí, desse assopro de ideia, estico e logo se vê como vai. É raro fazê-lo, voltar atrás e mudar o título. Há pouco fi-lo e esse gesto deu-me sinal, houve passos e, cego, apura-se a audição. Cego porque à rasca do impasse, as letras que não andam além do tap-tap do longo corredor da enfermaria onde as encalhei; mais os milhões que não dão trocos e levam tantas esperanças, tantas mentiras; ainda os bolsos cheios de cadernos que são importantes demais para conseguir escrevê-los. Atchim: acho que estou a pegar uma valente constipação. Mas voltando ao título, houve ramal e que entretanto se perdeu, durante um bocadito de duas linhas escrevi sem levantar olhos do teclado: eu lia o texto na mente.

Olho demais para o que escrevo, é isso? (o título era "Eu-Blogue") Os semáforos enlouqueceram, lindos no contradizer cintilante dos seus genes. Vejo uma rua, uma avenida com árvores, muitas, e lá estão os semáforos, mas agora num piscar compassado, alinhando-se com eles as bichas de cores e brilhos, sons, a louca aorta das avenidas. Há um jardim? só vejo prédios, tenho de andar mais uns qurteirões. Onde estou? que esquina é esta? aquela rua ali vai para onde, este cimento que piso já foi testemunha dum crime ou dum beijo? morou nesta entrada uma miúda triste que uma tarde sorriu e, ali mesmo onde estacionei caderno, sentiu-se leve como nunca antes o fora, voadora, com o beijo que o papel amarfanhado lhe trazia escrito com coração desenhado e tudo, e ele, desengonçado, espreitava na esquina?

Não, o tema não era assim. Era 'Eu-Blogue', assim com iniciais que se vêem bem na avenida, nas fachadas dos prédios alinhados em composição de bicos flutuantes, lá por cima da copas das árvores onde, de vez em quando, marra um que não se entendeu com os semáforos. Vou mudar o título para 'acidente de trânsito'.

Agora corre Lucia e McLaughin. Soberbo, dedos mágicos e tanta criatividade. E, parece, comecei a olhar para o monitor. Fechou, não sei escrever tanto, fecho o post, tranca em mais uma oportunidade de aprender a escrever.

Chegou o Manel!

2006-02-08T20:41:00.000Z

Contador de estórias como há poucos, o Manuel Palhares, finalmente, chegou à blogosfera.

Deu ao blogue o nome da cidade da sua meninice, sendo de tais encantos que as suas letras contam.

Não só para aqueles a quem as palavras 'África' e 'Moçambique' não são indiferentes, mas visita que recomendo a quem gosta de ler uma estória bem contada, um poema bem esgalhado, acima de tudo ler sentindo uma sensibilidade tremenda.

A visitar, amiúde, e a tributar, brevemente.

Solidariedade

2006-02-08T16:18:00.000Z

Quando é devida e o silêncio é criminosamente conivente. Em matéria que só pode ser incondicional: a rejeição da barbárie. Valor superior a qualquer (pretensa e sempre subjectiva) ofensa religiosa.

30 anos*

2006-02-06T23:05:00.000Z

“um tempo em que era tão certo ser impossível beber-se uma adega inteira numa noite, que as portas da cooperativa encerravam às seis da tarde para o expediente mas reabriam as do armazém às nove, para se beberem uns copos e outras folias sortidas”

Um tempo em que éramos todos heróis. Em que perante o antes, o agora, e o depois, não havia tempo que chegasse para esvaziar o copo do agora, o passado era uma névoa que se vencera e ao futuro restava-lhe ser ideal. São emoções que não conheci, de que ouço falar, fascinado, sorvedouro de flashes como o da frase que abre.

Não é um choque de gerações, use-se meros voos de pardalito com matrizes diferentes que em acaso convergiram em telhados e beirais duma terra que fez então suas as suas adegas. Quando cheguei à terra delas, Pt, perdera o comboio das amizades construídas na escola, na rua, no bairro onde eu não morara. A identificação com a minha geração era feita mais pela natureza etária que sedimentada em experiências comuns, pois desconhecíamo-nos dum passado onde não houvera descobertas e aventuras partilhadas. Ouço contar do que não conheci e onde teria de bom grado dado uma perninha de dança, um tempo anterior a Janeiro que fez há dias atrás trinta anos.

Trinta, um número redondo. Menos uns e seria diferente, e contava acima doutras revoluções. Mais alguns e teria conhecido e saboreado destes travos locais. Foi o que foi e fez trinta anos agora, eu sou um regular bebedor de passados e crónico insatisfeito de presentes, assim deriva o que hoje sou e a que há que juntar este incontinente palrador.

* cumpridos a 20, 21 ou 22 de Janeiro; a memória já hesita no dia certo.

Não consigo evitar, felizmente...

2006-02-05T14:45:00.000Z

Fiz um texto bonito quando estava a olhar pela montra. Agora, olho a nova pita do bar e apetece-me escrever(-lhe) outro. Falando em cabelos, seios, letras que se desejam bonitas como vós.

SMS

2006-02-05T14:37:00.000Z

Rendido às novas tecnologias, escrevia mini textos eróticos que enviava por sms às amigas, logo à terceira imperial. Nunca se lhe enferrujou a caneta; daí partia para conversas mais longas, caderno de bolso dixit.

Esparguete à João Carapinha

2006-02-05T14:29:00.000Z

Bom, económico e fácil de fazer. Recomendo.

..........

Na panela, dois litros de água e um dente de alho, um fio de azeite fino. Quando começar a ferver põe-se o esparguete, partido ao meio. Ferve oito minutos. Escorre-se a água ainda no tacho, junta-se alho picado, mais azeite fino e orégãos.

No prato, polvilha-se com queijo parmesão e, a gosto, junta-se mais alho picado e azeite fino.

...........

Os truques:

1) o azeite deverá ser de qualidade superior;

2) o queijo parmesão é fundamental; recomenda-se o à venda no Lidl, em saquetas;

3) a água é escorrida sempre no tacho e nunca em escorredor;

4) o esparguete deverá ir para o prato tão quente que permita ao queijo ralado derreter-se;

5) sem orégãos não presta para nada; aliás, cozinhar sem ervas não é cozinhar.

............

PS: está o cozinheiro a dizer-me que esqueci-me do sal; portanto vai para a panela junto com o dente de alho: logo ao princípio.

PS2: este gajo é um chato: diz que o queijo não é gratinado. assim o esparguete deve comer-se quente mas não tem de ir para o prato 'a ferver'. Ufa, que estes 'criadores'...

PS#: estou a apagar o post não tarda! agora está a ralhar que, desta maneira, o título devia ser 'esparguete à João Carapinha interpretado por Carlos Gil". Irrraaaaa

the night

2006-02-05T14:25:00.000Z

Chega um ponto em que a noite de sábado é como que passada num bar qualquer, duma cidade estranha onde todos falam uma língua estranha. Não percebo nada do que dizem, sorrio nas alturas que parecerem apropriadas e vivo a minha noite, a minha vida.

O rush de fundo é preciso de vez em quando. A capa da duvidosa normalidade.

tic-tac tic-tac

2006-02-05T14:23:00.000Z

A verdade é esta: o blá-blá de café nada me diz e, assistir-lhe, é penar pelo tempo desperdiçado.

Como conseguem, sempre?

Caras e seios

2006-02-05T14:14:00.000Z

Reparei mal entrei: uma cara nova atrás do balcão, cabelos em desalinho e traços fortes numa cara magra. Magra, como parece ser agora que me aproximo. Baixa, com olhos vivos de inteligência e um ar entre o atencioso da primeira noite de trabalho e a curiosidade de "quem será este"...

Depois sentei-me e comecei a escrever. Só há pouco, em que ela saiu do balcão e pude olhá-la melhor sem os nossos olhos estarem cruzados, é que reparei na força da beleza firme dos seus seios. Numa palavra, bonitos. Iguais ao resto. Lília, soube depois.

Que porcalhão...

2006-02-05T14:12:00.000Z

Há quase trinta anos que não tomo um ácido.

profundis

2006-02-05T12:52:00.000Z

A taxa de abstenção no último concurso do Euro Milhões foi inferior à das recentes eleições Presidenciais.

Patine urbana

2006-02-04T19:24:00.000Z

Se eu fosse um edifício teria beirais de telhado onde se aninhasse um pássaro, paredes com azulejos verde-claro com simétricas flores brancas e uma porta com o número carcomido pelas nuvens que a olharam e nela terão batido; com uma ranhura em metal polido onde estava a esperança assim escrita: “cartas”. Uma varanda fronteira, onde caía o Sol que dava brilho às fissuras, essas rugas de envelhecer olhando a cidade. E tinha um gradeado rendilhado ao seu longo como já não se fabrica, pois já não há tempo para fazer o individual; com arabescos de artesão nas portadas das janelas, a tinta estalada em bonitos desenhos de idade. Se eu fosse um edifício eu gostava de ser um edifício amigável, o cinzento de prata da bonita meia-idade nas paredes que viam a rua viver.

Quem olhasse adivinhava uma cave onde estariam guardadas as plantas da sua criação e as cotas da sua genética, e entrever-se-iam águas-furtadas donde se avistavam montes e se serviam longos pôr-do-sol. E via uma chaminé a precisar de ser pintada, uma telha partida... é impossível abdicar de, se se fosse um edifício, ter uma telha partida que lave com o sol que se ri, e seca a chuva que caiu. Lá dentro adivinhar-se-iam cantos que são recantos, desenhados em mapas de tesouro e contados por avós pacientes com os netos de linhas uniformes, que crescem aqui e ali rua acima rua abaixo.

A história adivinhar-se-ia em azulejos rachados, na ternura da gravação dum coração e uma seta, quatro iniciais, uma data... tanto que há numa parede antiga e tão ilegível que é para quem não olhar, olhando-se olhando. As veias à vista dum edifício são indispensáveis para quem passa em frente, bata ou não bata à porta alta e em madeira, pequenas janelas gradeadas e de vitrais antigos. Por falar em frente: o passeio defronte, estreito e tornando os passantes íntimos com a frontaria, seria de seixos gastos pela idade e que brilhariam ao sóis das tardes. Não seria numa esquina pejada de sinais de trânsito porque o edifício que eu seria, se fosse edifício, não teria no seu telhado o néon assassino da sua existência, ou as linhas vampes de assinatura de época, em postais ilustrados que perturbam o sossego de olhar a rua e o viver. Os azulejos antigos e as cornijas em pedra velha seriam os seus sinais, únicos códigos legíveis e que se aprendem em olhares que sabem mais que só ler, sabem olhar.

Se eu fosse um edifício seria velho e amigável para quem passasse e me olhasse. Sem alarmes ou placas no portão a ameaçar com seres ferozes ou multas. E teria uma fachada ainda mais linda se nela houvesse candeeiros para iluminação do passeio, daqueles antigos e que nas noites de névoa fariam imaginar no meu passado mil e tantos passos à sua frente, épocas que o esmalte dos azulejos reflectiu quando brilhava após lavado pela chuva, esse húmus da rua. Se eu fosse um edifício, queria ser mais velho e mais bonito que o sou, humano, daqueles em que a sua existência na paisagem é tão naturalmente bela que nos sentimos pequeninos, olhando-os. A patine da beleza dumas linhas com vida vivida e uma história antiga e que será eterna: na sua ausência continuam a falar quando percorremos ruas onde o contraste de épocas asfixia as mais antigas, raramente em benefício de passeios onde, também, os seixos resistem com as fachadas ao permanente destruir de paisagem.

Prémios literários versus Euro Milhões

2006-02-04T02:36:00.000Z

Concorre-se (ou pensa-se concorrer, vai dar ao mesmo) a um prémio literário com valor já agradável, habilitando-se, digamos, a cinco mil euros. E não falta quem pense que 'somos' uns presunçosos, uns armalhões, uns pedantes. Lê-se nos olhos.

De seguida esses mesmos preenchem um boletim do Euro Milhões, e cairá o Carmo e a Trindade se alguém disser que são uns gananciosos.

Muito sinceramente não entendo.

Junto à frustração de não entender, o amargo de perceber que sou marginalizado por acreditar em mim um pouco mais além que deixando o assunto entregue à sorte.

Nem se trata dos valores, pois, vencendo ambos, o da escrita fina recebe sempre (muito) menos que o desenhador de cruzes. É pior, é o que está por detrás daquele raciocínio. E que também se lê nos olhos.

A verdade das estatísticas

2006-02-04T01:57:00.000Z

Nº de Combinações registadas em Portugal: 22.112.276
Nº de Apostas registadas em Portugal:26.933.597

...................................

Ou seja: mesmo com a febre de associativismo que se desdobrou em alternativas, em vinte dois milhões de combinações nem chegaram às cinco as que se repetiram, sendo que só uma dos vinte e dois milhões acertou.

Atendendo a que somos dez milhões de pindéricos deslumbrados com a possibilidade da vidinha fácil do enriquecimento súbito, é aflitiva esta falta de inspiração. Sou levado a pensar que se fossemos invadidos e ocupados, não se arranjavam voluntários capazes para fazer uma guerrilha eficiente: temos muita imaginação mas falta colectiva de pontaria. Continuava-se a jogar, sem grandes resultados.

Casamentos

2006-02-03T00:54:00.000Z

Sobre o tema de que se fala li por aqui algumas coisas. Não escrevo nada, linko.

Ora que esta!...

2006-02-02T23:55:00.001Z

Aprontava já as pantufas e idealizava os confortos conjugais dum resto de serão no sofá da sala, post para o blogue escrito e publicado e a puxar para o deprimido que é como me sentia (e já não sinto, perceberão...), eis que me atraso a desligar o pc e chega um mail. Malvada curiosidade: fui lê-lo e era dela, a mafarrica!...

Muito cortesmente informa-me que estou mobilizado para contar em público das minhas cinco principais manias, versão a meus olhos, que outras em vossa duvidosa opinião haverá por aqui e que, por muito que no seu apontar-mas insistam, não reconheço como excentricidades, taras, esgares de doença latente ou trejeitos apalermados. Nestas – arrumando já a questão do que não aceito integrar o tal rol por respeito a elevados princípios de amor-próprio, estão incluídos o meu novel brinco (orelha esquerda, sem confusão!), a obsessão por vrum-vrums bonitos ou por mamas de qualquer volume ou textura, ou ser adepto do ‘Belenenses’. São todas das melhores opções que tomei, com o adicional de o brinco me ficar mesmo a matar! é uma argola e, suponho, deverei parecer um pirata com óculos. Enfim passemos à matéria que já se faz tarde, e servindo-me da elucidativa expressão da TT, que foi quem fez chegar a corrente à tresloucada, vou “enumerar 5 manias ou hábitos marcantemente pessoais que (me) diferenciem do mais comum dos mortais”:

Primeira – o contraste entre quem me lê e quem me vê ou (não) me ouve. Se na escrita sou exuberante, ‘falo pelos cotovelos’, fora da virtualidade dum teclado ou duma caneta fica a desilusão do inverso e é-me demorado sair dum mutismo simpático. Sou, quase, anti-social.

Segunda – exagero no sonhar. Perco-me, inebrio-me, e esse êxtase é uma enxurrada que é visível (se calhar risível...) nas tais ocasiões em que me ‘solto’ e conto do que se passa nos meus silêncios. Desta nunca abdicarei, é mesmo a minha melhor qualidade que alimento desde que me conheço! Teria os meus dez, onze anos, quando comecei a passar para papel os meus projectos megalómanos e criei virtualmente a minha primeira empresa: “OGB”. Iniciais de "Organização" e dos meus dois últimos apelidos, uma holding precoce e à medida da idade, que incluía nos activos a mercearia onde me aviava de rebuçados, uma companhia de caminhos-de-ferro e uma fábrica de automóveis, esta sob minha chancela e – já agora gabo-me mais e conto, com modelos de meu exclusivo design. Bertone ou Giugiaro, Gates ou o Belmiro, são meros patos-bravos que vieram depois.

Terceira – olho o mundo e suas gentes em perspectiva optimista e detesto os comuns bota-abaixo, alarmismos e populismos, parangonas. Como todos eu tenho as minhas expressões favoritas quando não sei que dizer e quero deixar no ar algo que pareça profundo, inteligente (lol), e uso com íntima convicção a afirmação de que prefiro acreditar nos Homens a fazê-lo em Deuses. Das desilusões não reza a minha História.

Quarta – tenho a mania das arrumações, fora do meu canto/escritório, claro. Em casa sou um chato, se vou ao frigorífico arrumo os ovos e os frascos, até as latitas lá ponho com os rótulos alinhados...

Quinta – sou único. Se algum dia houver ameaça de candidato a meu sósia, reinvento-me com a maior das facilidades. Reparem: fui (e sou) manga-de-alpaca, fui merceeiro, fiz a contabilidade duma casa de passe, montei caldeiras a vapor e vendi cursos por correspondência, publiquei um livro e edito um blogue, colei cartazes de campanhas políticas, vendi ‘drunfos’ na linha de Cascais (idos de 70’s, calem-se...) e sou um muito razoável jogador de snooker e de xadrez (só não sei é fazer sudokus). Tenho como projecto seguinte pintar, sendo que sou semi daltónico: discromatopsia, o nome técnico cá da coisa que me faz rir interiormente com os nomes que vocês dão às cores do mundo. Promete...

Caramba, consegui! e não mando isto a ninguém. Cheira-me que é a nova moda da blogosfera, não faltará quem nos próximos dias/posts se entrenha a enviar estes convites desavergonhados!

Chove

2006-02-02T22:22:00.000Z

Está uma noite gélida e eu sinto-me triste. Os dedos queimados pelos cigarros que são sempre poucos na ânsia de mais e mais. Agora a mão no queixo e o olhar parado, fixo no monitor. Chove. Que mais dizer? que está uma noite gélida e triste e eu gélo a tristeza de não estar calefatado nos cantos por onde entra o frio, escrevo-o em cubos e coloco-o em balde de blogue. Use-se pinça para servir, tchim-tchim tchim-tchim, até ao próximo Sol.

Excelentíssimo Senhor:

2006-02-01T22:59:00.000Z

Na sexta-feira Vossa Excelência vai ter muito quem o bajule e de si faça seu deus, cumulando-o de promessas para que realize o desejo que é unânime a uma centena e tal de milhões de apostadores: que Vossa Excelência em golpe de mágica transforme a rarefeita sorte em abastada realidade, e faça de remediados milionários e de sonhadores militantes felizardos que passam a podê-los realizar.

Sabendo que já não sou dos primeiros, mas também não desejando cair na multidão de última hora que nessa sexta lhe cantará loas e endereçará preces, junto atempadamente o meu papelinho rogatório convicto que Vossa Excelência cuidará dele e de meu pedido com a clarividência, justiça e bondade que são seu privilégio.

Está na hora Excelência, está nas suas mãos. Da minha parte já eu tratei, aliás, há dezenas de anos que não faço outra coisa: semanalmente registo os meus boletins para seu superior despacho, envelheço olhando a esperança que não se cumpre mas se renova maugrado as sucessivas negas que Vossa Excelência, empenhadamente, me concedeu. Aproveito a deixa e confesso-lhe que já estou cansado. Até porque acredito não ter muito mais tempo para sonhar: as aflições são muitas e rara será aquela que o dinheiro não resolva.

Sim, sempre fui um teso – desculpe-me esta liberdade coloquial – e a coisa tem ido, ido, tanto que até aqui cheguei. Se calhar sou um fura-vidas e poderei aguentar-me assim as centenas de semanas que ainda me calhem de vida, saboreando a esperança que se renova após as desilusões das sextas-feiras. Mas, se calhar e desta vez, com passo maior que a perna e grande risco de escorregar. Estou tesíssimo, Excelência. Não tenho credores à porta mas, se não acontecer o milagre que muito respeitosamente lhe peço, não tardará que divida as esperanças em Vossa Excelência olhar para mim com a de eles não o fazerem. A vida é difícil, Excelência, mesmo para quem joga porque sonha.

Daí este requerimento que apresento a seu atento despacho, onde verto que lhe rogo e suplico que tome em consideração o meu muito pessoal caso. A bolada por inteiro também me parece areia a mais para qualquer camionete, rodoviária maneira que alinhavo para concretizar o pedido e dizer-lhe que tantos milhões só a um são muitos a mais que os necessários, a qualquer um. Mesmo que esse ele fosse eu.

Formalmente requeiro-lhe que considere uma versão moderna do milagre dos pães, com a entusiasmante variante de servir mesa farta a muitos mais que só a um, glutão, e que se poderá enfartar: tome Vossa Excelência as providências necessárias para que, mais uma vez, não haja inspirado ou inspirada que dê tiro em pleno na mouche, e assim os muitos milhões do “Prémio entre os prémios” serão repartidos pelos segundos classificados – que os há sempre..., confraria a que já habilitei o meu desejo de ombrear.

E, quer seja pela fé inabalável e constante fidelidade às suas providências, que remontam a tempos que de tão antigos chamarei de avoengos, seja pela necessidade pessoal que aqui deixei a nu, ou simplesmente pela razão que Vossa Excelência entender como mais apropriada, que esta sexta-feira me inclua nos quase-quase, as quatro cruzes e as duas estrelas*. Seria justíssimo, Excelência.

Termino desculpando-me pelo arrojo em me dirigir directa e tão abertamente a si, Excelência. É que – repare... este requerimento que lhe submeto tem local e data legíveis e entendíveis e assina um seu cidadão – um qualquer!, vossos mais fiéis súbditos e adoradores pelas razões que conhece de ouvir falar e, acredite-me, são tão penosas que até o sonhar precisa da consistência do milagre que Vossa Excelência, requer-se, deferirá e providenciará.

Pede mui respeitosamente deferimento,

Portugal, 2006

Correcção: sou parvo mas não tanto; o segundo prémio é para quem acerta em cinco cruzes e uma estrela, a que obviamente me candidato se não houver nenhum totalista. Mais: segundo li num jornal de hoje, afinal ainda não é esta semana que a bolada é dividida pelos 'segundos' - a haver novamente jackpot. É só ao 13º, e este é o anterior... Assim, decida V.Exª: se insiste em que saia já a taluda não se esqueça de mim; se decidir aumentar a parada e acabar de nos enlouquecer de tanto pensar nisso, recorde-se do meu pedido, supra...

Fel, adorável fel!

2006-02-01T01:17:00.000Z

Vou confessar-vos uma coisa: adoro a acidez das crónicas do Vasco Pulido Valente. Ao contrário de alguém que de imediato refilou por o mal-disposto ir-lhe estragar o jornal das manhãs (lol), quando o VPV entrou para a equipa do "Público" eu rejubilei. Gosto da sua verve, da forma como escreve que ter de viver com a humanidade é uma chatice, acordar e olhar o mundo um martírio. Quanto 'ao resto' cá estou para discordar ou concordar, já sou crescidinho e até gosto que me façam pensar.

Hoje, numa voltita pela blogosfera em terrenos que não são muito dos meus habituais, dou com este blogue que desconhecia: O Espectro. A duo, ele e a Constança. Que se lixe a Constança, eu quero é lê-lo a ele!

best-seller

2006-01-31T23:51:00.000Z

Foi condenado por um crime qualquer: imagine-se o pior, e seja isso o que for pois não interessa para o caso. No dia da execução pediu ao verdugo que baixasse o machado devagar, para escrever as tonalidades do brilho definitivo da lâmina.

Assim foi feito e teve o sucesso que a sua obra nunca antes conhecera: a praça estava à cunha, incluindo muitos analfabetos que só vieram ver os bonecos e, pelo esguicho do tinteiro, levaram dedicatória personalizada.

Movimentos & quejandos

2006-01-31T18:30:00.000Z

Estou out. Um dia explico porquê. Agora não, que ando entretido a olhar para a máquina de reciclagem do sistema, em àvida carburação. Mas um dia destes contarei da noite em que ele bolsou corporativamente os "kleenexes", com púdico babete.

Amor

2006-01-31T02:36:00.000Z

Alonga-se a caneta em trejeitos graciosos quando te escrevo. Em letras miudinhas, certas, bonitas, esta mão apura-se e afina-se para a caligrafia de te escrever.
O á é perfeito, bem desenhado na sua inclinação por ti. Segue-se o éme com as perninhas todas do mesmo tamanho, gémeas como eu me sinto quando te escrevo e imagino-te lendo-me. O ó, é o óvulo da criação, berço do sentimento: dele nasce a razão desta caligrafia desenhada, sem ele assim traçado a palavra seria um genérico vago que não entenderias quando a lesses, decapitada do érre galante que sempre me acontece e torna-me a mão firme quando te escrevo, meu amor.

Sempre útil

2006-01-31T02:08:00.000Z

O link definitivo. Se estás interessado em saber se deverás apressar o testamento ou deixar isso esquecido por uns (bons) tempos... preenche o questionário. Esclareço que me deu a data de 22 de Setembro de 2035 para me apresentar ao serviço. Até lá ainda me esqueço...

Obviamente não é recomendável para corações fracos, paranóicos, etc.

(descoberto aqui)

O que é um mangusso?

2006-01-29T18:14:00.000Z

É um bicho que vive com exuberância. Que fura redes de galinheiros pelo prazer de trepar paredes e aspirar a um beijo, que se ri de alegria quando vê olhos femininos brilharem. Não é um predador. Será mais um mineiro que cata pepitas porque acredita que o ouro tem um brilho especial, rejuvenescedor.

2006-01-29T16:00:00.000Z

Já alguma vez sentiram o arrepio de olhar o mundo da net e lê-lo tão perfeito que não pode ser real? o estrume dos erros ortográficos do Diário e o húmus de cheirá-los?

Prazeres

2006-01-29T15:45:00.000Z

Este carro é um Ferrari Berlinetta de 1954 com carroçaria de Pinin Farina, encomenda especial do realizador italiano Rossellini para a sua pitinha, a sueca Ingrid Bergman. De nome completo Ferrari 375 MM Pinin Farina Aerodinamico, vulgus "Rossellini". Um modelo único, um mangusso no seu melhor.
Cá em baixo, à rabugem, eu canto flores e faço olhos de carneiro mal-morto, escrevo como sois lindas. E ponho as fotos, guloso.

Saliva dos céus

2006-01-29T13:13:00.000Z

Vi neve. Em Almeirim. Saí à rua de cabeça desprotegida, para receber o que há mais de quarenta anos não sentia: o beijo frio dos pequenos flocos, esta lambidela dos céus.

Em miúdo, quando vivi na encosta da serra da Estrela e antes de rumar a Àfrica, certamente a senti. Mas não me recordava da sensação. Agora foi... especial.

o arrufo

2006-01-28T03:08:00.000Z

Fui bruto com ela. E ela, cheia de razão, mas de forma tão súbita e inesperada que me deixou de colete laranja e feito burro a olhar para o palácio, amuou e calou-se.

Em vez de ir para o lado que seria o desejado embiquei para o errado, ela avisa-me já a opção está quase irremediavelmente tomada, é travão súbito, marcha atrás rápida enquanto lá no espelho o gajo do Golf azul ainda está parado a tentar perceber o que eu quero fazer, enfiar logo logo uma primeira, acelerar a fundo e torcer a direcção, anda dois metros a fazer uma razia ao triângulo separador do tráfego, e cala-se. Nem pio nem tosse, nem um rrr-rrr de estar constipada ou coisa assim que dissesse que ainda respirava, ou um beicinho de suspiros amuados que eu cobrisse de beijos. Calou-se. As luzes funcionam, etc e tal, não percebo como é que ela fez aquilo nem como o resolver. O manual, re-descoberto, é omisso quanto a arrufos sentimentais: eu procurei. Morreu-lhe a alma de desgosto com os insultos já acamados que de mim ingrato tem ouvido, a provável gota-lágrima de óleo de protesto foi com aquela confusão de ordens que lhe dei: pára já já, vai de cu, trava e vai em frente, e tudo na esgalha e meio torcida. Tinha de ser o que não é, ela é somente a minha pita com rodas, a Telma.

Chateou-se e disse que não me aturava mais. Pôs-me na rua mais à ingrata sua ex-cúmplice, que a vendera como escrava sujeita a tais desatinos. E suamos, suamos e praguejamos para em empurrões a fazermos andar passos que foram tão pesados como as culpas que carrego por a ter tratado assim; "às mulheres não se bate nem com uma flor" Eu vez disso eu fiz "trava, recua, trava, manda um salto prá frente", louco ataque de autoritarismo sem nexo após meses a chamar-lhe nomes cada vez que ela abria o pio, pio que lhe cortei quando a tal ensinado mas que ela subsituí por um apito que soa sempre que é a sua deixa para falar e não o consegue fazer por eu lhe ter posto uma mordaça. O raio do apito era (e é...) de tal forma embirrento que quando dá de si eu julgo-me na gare de Stª. Apolónia e continuo a refilar-lhe....

Não, não é assim que se trata ninguém e vozes mais indignadas dirão que muito menos uma pitinha, ao caso a minha doce Telma. Ela amuou e calou-se, e também porque para além da justíssima indignação com os tratos de polé deve ter pensado assim: "tu pára lá para pensar no que queres fazer pois eu cá acho que não estás a bater lá muito bem! senta-te e pára para pensar, que de mim já nada ouves enquanto não souberes o que queres fazer". Calou-se, kaput, nem um rrr-rrr nem nada, o seu coração tornou-se-me gelo naquele fim de tarde já de si com nórdicos humores (ontem...) Vi futuros negros e imaginei-a hospitalizada e eu palmilhando a vida pensando nela e nas minhas culpas na sua doença, imaginei e comecei a sentir o arrepio da solidão se a separação que o seu silêncio obrigava acontecesse, estivesse já a acontecer com início naquele silêncio amuado...

Bem, depois passou-lhe. Tão inesperadamente que me tirou um molho de preocupações que já estavam a ganhar corpo de complicações ao presente, uma alma que conhece outra alma como só uma mulher conhece outra mulher, dez minutos depois, ela roda a chave e a minha Telminha sai do arrufo e pega, sem choros, tosses ou espirros. Passado é passado e uma segunda oportunidade não se nega. E ronrona e desliza como se nada se tivesse passado e a sua zanga comigo não tivesse nunca existido.

A uma Telma que depois do que passou assim faz as pazes, mesmo que muito senhora do seu apito que seja, há que dar todo o carinho do mundo, murmúrios e carícias de amantes. Não como preito à sua enorme capacidade de perdoar quem tão mal a tratou, pois, por curto, seria e serei sempre por aí injusto, mas como embalo em carinho a esse saber perdoar-me e continuar a ronronar-me. Na viagem até Lisboa e depois de lá para cá, Almeirim, tivemos momentos íntimos que não conto, ternuras especiais, memórias que fazem sorrir e olhar o mundo de frente, com aquela certeza que quem sentiu a magia da química do amor conhece.

Hoje eu e a Telma começamos 'a entender-nos', iniciamos o que se chama "uma relação". Já não era sem tempo, e só aquela coisa do apito é que assombra os meus sorrisos cúmplices quando a acaricio, sentindo-a agora e finalmente como parte real do sonhar e sonhar-me.

Euro Milhões (another brick in the wall)

2006-01-28T03:02:00.000Z

... e diz o poupado: joguem pouco, joguem pouco... só sai numa chave, é escusado apostar com muitas...

Euro Milhões & Vrum-vrums

2006-01-27T01:41:00.000Z

Vamos a sonhos com contas...

Que é que vocês faziam com uma pipa de massa daquelas?

Eu era um gajo crente ao ponto de fazer listas ao pilim. Ainda por aqui (pc) tenho algumas arquivadas e até há uma carta-circular para stand's de automóveis, especificando as minhas pretensões e solicitando elementos para, então, decidir a compra (lol)… Faltava por as datas, era só imprimir - o que nunca aconteceu...

Hoje, haverá necessidade de actualizar modelos pois os gostos pessoais alteram-se e aquela é uma indústria que vive da novidade. E já nem sei se teria paciência para tanto, pois por muito que, assim, fugisse às secas dos vendedores, algum xico-esperto ainda me vinha cá tocar a campainha pois iam ter de ficar com a morada para enviarem a documentação pedida (é tudo uma cambada de incompetentes, mal sabem trabalhar com a internet) É isso: hoje comprava-o era pela net, combinávamos por mail um encontro num sítio ermo, óculos escuros, toma lá o cheque dá cá as chaves. Ou com troca debaixo duma pedra ou num buraco de árvore, com croquis enviado por mail. Estes tipos nem acreditavam que vender um vrum-vrum pudesse ser uma operação de serviços secretos… Mas iam ver como é, iam...

Bem, a conversa está a puxar-me para a loucura… se me saíssem os 146 milhões cá em casa havia três carros: um familiar, um cabriolet de quatro lugares e um desportivo fechado, estes normalmente só com bancos verdadeiros à frente. Nomes? depende da forretice que tanta massa desse, pois mesmo pela medida larga não era rombo que se visse com alarme (à dimensão, claro). O Maserati Quatroportte é uma boa escolha como carro da família ou para grandes viagens, no dia-a-dia podia apostar no novo Cayman da Porsche ou por outro qualquer pois há uma data deles na categoria; o descapotável e que era popó para fins-de-semana, desejando-o de quatro lugares, deixa poucas opções na escolha: ou é um derivado dum turismo (tipo Saab 9.3, Mercedes CLK ou BMW Série 3, Audi Cabrio-A4 ou Volvo C70) ou um de construção de raiz, já com gamas de motorização e com chassis mais à altura do "que se quer". Com quatro verdadeiros lugares, o Jaguar XKE parece quase inultrapassável, pois os 911’s e DB9 têm falsos lugares atrás e o Gallardo e o F430 nem sequer os têm.

Um dia, com a parte dos rendimentos da pipa de massa que sobrasse do bolo e que não se diluísse nos gastos comuns, comprava um Morgan. Dos clássicos, um como o saudoso Plus Eight e não aquela 'coisa' do Aero 8, arraçado de Batmobile, arghhhh

É fixe gastar money assim. Experimentem…

Conciliar

2006-01-27T00:56:00.000Z

Estou na sala, no portátil, a ver na '2' Os Sopranos. Li no jornal que iniciam hoje uma reposição da 5ª série. Fui fã até ao final da 2ª; tenho a primeira em VHS e aquela em cd’s, mas por qualquer razão deixei nessa altura de acompanhá-la (sim, foi antes de, e depois?)

Hoje, ao que vou vendo, está tudo mudado e tudo na mesma. Há ali tiques de que tinha saudade e há um fio na história que me falta. Ah! faltou-me a velhota, a mãe do Tony. Má com’ás cobras e inteligentemente pataroca de todo.
Entretanto vejo o episódio e escrevo um post para a net: não tenho melhoras nenhumas.

146 milhões de €uros

2006-01-26T20:24:00.000Z

Acima de tudo desejava ser coerente e não naufragar.

Página virada

2006-01-25T20:03:00.000Z

Enfim, a vida é o que é e os votos é que mandam. Tenho 999 posts políticos escritos 'em campanha' que não publiquei, e já não vale a pena mexer em tralha velha, pelo menos aqui. Os meus cadernos, os manuscritos, são o meu património; como já alguém (me) disse numa caixa de comentários, às minhas letras resta sempre a hipótese da glória póstuma pelo que há que deixar herança a quem ela calhe.

Este blogue regressa assim ao seu rame-rame diário e cumpre-me exarar o meu muito obrigado às visitas que agora tive e antes nunca cá tinham posto os olhos. Se quiserem ter a elevada paciência de por aqui continuar a passar, eu tudo farei por vos tornar agradável a visita, um pouco mais além das bombardas e bojardas políticas.

Sendo igualmente verdade que me reservo o muito pessoal direito de, quando e como entender, botar opinião sobre a vida para além desta janela.

ONU

2006-01-25T00:06:00.000Z

Kofi Annan termina o seu mandato em breve, deixando as Nações Unidas num oceano de problemas financeiros e com ondas de corrupção. Haja lucidez política lá para os lados onde essas coisas se decidem pois Portugal tem o candidato ideal para o exercício de tão alto e espinhoso cargo: é o Aníbal.

Pessoalmente estou disposto a sacrificar-me e a prescindir dele; neste mundo da globalização não devemos ser egoístas e temos de admitir como natural a deslocalização das nossas melhores mais-valias, a exemplo dos já passado Diogo, José Manuel e António.

Os ditos em campanha

2006-01-24T15:23:00.000Z

... para memória futura:

"defendo a existência de entendimentos alargados em áreas como a Justiça e a Educação"

"sou contra novos aumentos de impostos"

"admito pedir à Assembleia da República e ao Governo para legislarem em matéria de combate à corrupção ou organização do território"

"prometo fazer o que for possível para que o Governo socialista chegue ao fim"

Este post fica com link permanente a Belém.

O "milagre" nórdico

2006-01-24T12:29:00.000Z

Isto explica alguma coisa?

Lá vai ela...

2006-01-24T01:39:00.000Z

A mufana mudou de link, outra vez. Muito escreve aquela pita!

Desabafos...

2006-01-24T00:45:00.000Z

Eu não entendo o mundo. Palavra. Até faço um esforço e compreendo que o pensamento político do ser progride modificando-se, pois o Mundo de hoje não é o mesmo de há vinte anos atrás e muito menos o de há quarenta.

Mas os nomes têm peso ideológico gerado pelo seu historial individual. PS quer dizer Partido Socialista, um etc para os outros todos. Isto tem carga ideológica que tem que ser inequívoca. A seguir dou por mim a pensar que o todo nacional não é um coio de mentecaptos intelectuais na (sua, PS) área de influência partidária, seu prado onde deverá colher os melhores.

Nos anos 90's, já a findar o século, o PS teve como ministro da defesa um ex-ministro de Caetano: Veiga Simão. O mesmo PS tem hoje, em que é Governo em mandato maioritário..., como ministro dos negócios estrangeiros Diogo Freitas do Amaral, o aplicado estudante de direito administrativo que se sonhava delfim do mesmo Caetano e após o 25 de Abril foi líder do partido parlamentar situado mais à direita. Basílio Horta, bom rapaz como sabemos, está no job do Investimento Externo (onde esteve o Cadilhe), e foi lá colocado pelo.... Partido Socialista. Fora os Mexias, tantos etecéteras de que pouco já divergem os Pinas Moura e outros Fernandos Gomes. Mas estes é a conversa dos tachos e esta não é bem essa.

Ontem o tal PS culminou uma campanha apática, desmotivada e 'ausente' perante o seu eleitorado natural, assistindo quase passivamente à eleição como Presidente da República de Aníbal Cavaco e Silva. Há muito tempo que se diz nos mentideros que o Sócrates-Primeiro sonhava ter como seu Presidente este e não o outro.

Que se segue? Um neto do Roldão Preto a presidente da Assembleia da República? Um trineto do Sidónio Pais como CEMFA?

Ando a ficar baralhado com o valor específico das siglas. Um dia destes entro numa porta que diz WC desconfiado se lá não será outra coisa, um departamento oficial para choques tecnológicos ou para uma purga ideológica. Ando mesmo baralhado.

Mais um "Sebastião" para o barulho...

2006-01-24T00:13:00.000Z

Numa conversa levanta-se a seguinte questão:

Quando é que Louçã agarra as rédeas do que sobrou do Partido Socialista (14% teve o seu candidato, 86 % nem lhe passaram cartão...), e... salva-o, renovando-o?

Posts atrasados

2006-01-23T18:40:00.000Z

"Estou no O'Gillin's à espera da Isabella e vim a Lisboa com o pretexto "campanha do MA". Se rebuscar cá por dentro confirmo o pretexto e encontro outras razões, três: ela, IO, mais a C. e a Th que são as minhas maiores amigas desde que descobri a net. Até acho que serão as únicas que me entenderão. Daqui raspo-me para Karkavelos City e, os quatro, vamos ter a farra possível que os horários de amanhã hoje permitirem.

Gosto do ambiente do pub. Não é só o 'cosmopolitanismo' que lá nas berças das lezírias não existe e o seu quê doutra Europa que paira num pub com forte temática doutros ares. Este tem cheiro, ambiente, tamborilam nas mesas boas vibrações. E a cerveja é boa - pudera!..., travo forte a deixar no vidro as marcas da sede, tanta minha nestes tampos de mesa.

Num dos candeeiros falta-lhe o abat jour e fica-lhe bem. Há aqui tantas coisas que ficam bem e a seu lado fico-me bem. Plasticina social, moldam-se ambientes, refúgios, tocas onde eu minhoca julgo-me crescer, eu outro, Arlequim do campo que veio à cidade. Não Sísifo: Arlequim, Arlequim escrevente.

Vou fechar o caderno e parar de escrever. Os olhos, meus sentidos, têm-se esponja e preciso aproveitar tudo o que vejo, ouço e sinto. Aproveitar. O pub, a cidade, o candeeiro. Incluindo o candeeiro ao qual falta o abat jour e, se o tivesse, não era tão bonito e a minhoca não reparava nele. É o toque de glamour e eu pélo-me por estas coisas. Até já, a campanha tem um interregno pois há outro candidato: sou-o a ser feliz"

(post com a palavra 'foda-se')

2006-01-23T02:33:00.000Z

Foda-se, estou a chorar. Conto-o porque estou a chorar ao guardar em pasta os papéis da campanha. Passam um a um pela "mão" e antes das lágrimas sorri algumas vezes, relendo-me, tendo orgulho de como o vivi. Foda-se, foi mesmo bom!

nºs

2006-01-23T01:55:00.000Z

por 32.622* votos. Juntos, é uma cidadezinha.
* contas minhas

(o problema esteve mesmo nas cagajézimas? e eu com isso?)

2006-01-23T00:38:00.000Z

Estou dorido. É impossível negá-lo. Há um cabrão dum amargo que ainda não digeri pois eu acreditava sem peias que a segunda volta estava garantida. Aliás, eu tinha medo é da 'segunda' e não da passagem a ela. Ontem e hoje comentei-o até. Cagajézimas.

Entro no café e penso que estatisticamente estão lá 50,cagajézimas doutras maneiras de pensar - e a política, sabemo-lo, vai muito além do que está no poder coisa e tal: no dia-a-dia e no relacionamento com as pessoas há virtudes e há defeitos que se exibem, sendo que há tantos que se colam persistentemente a este ou àquele pensamento político. Práticas, imbuídas ideologicamente em forma balizada por estereotipos, ao pensar a sociedade e até o nosso papel no Mundo. Umas que achamos positivas e até aprendemos com elas, outras que olhamos como as a evitar e a reprovar quando com elas deparamos. Cinquenta vírgula cagajézimas, e penso se uma das uma das cagajézimas não será aquele, tem cara disso, aquele lá ao fundo que lê o jornal ou o que entrou para comprar cigarros. Porque elas existiram e não desapareceram todas às sete horas em ponto (as cagajézimas).

Olho para eles e penso se serão das cagajézimas por que perdemos as eleições presidenciais. Ou se são dos robustos cinquenta por cento (o problema está nas cagajézimas). Daí penso que se tivesse sido ao contrário ainda nem tinha reparado nas cagajézimas, entretido a festejar com direito a anos e anos. Que ganhara por cagajézimas, e uma cagajézima quando sai do seu cagajézimo valor ganha manias como se fossem notas de cem euros na carteira: faz um estardalhaço do caraças (mas gasta-se num instante).

Porque é que as cagajézimas não estiveram do meu (nosso, menos as cagajézimas) lado? a "mensagem Manuel Alegre" não cativou as cagajézimas? não houve empatia e não se identificarem para papel passado, passado com um xis? E eu com isso? olho para eles (sim, cinquenta mais as cagajézimas existem!) e noto que não são das mesas onde eu cagajézimo de vez em quando. Também as outras incluindo a onde me sento, que sem as cagajézimas hoje são são quarenta e mais não sei o quê (menos as tais cagajézimas) do meu viver. Que descobriu identificações com uma Mensagem que (me) colectivizou (com) tanto mundo ao ponto de descobrirem-se novos significados para tanta coisa, e sentir-se uma causa. Naturalmente, as emoções cimentaram-se em pisares mais alegres dos dias - e esta é a palavra certa, é a mais bonita para contá-lo.

Talvez porque se ignoraram as cagajézimas e não se (-lhes: cagajézimas) fez campanha específica. Não se pode ter tudo, mesmo que a diferença para ganhar ou perder sejam meras cagajézimas e, ao ignorar-se a cagajézima, esta vê a oportunidade de sair do seu cagajézimo valor, depois ganha manias como se fosse uma nota de cem euros na carteira: faz um estardalhaço do caraças e deixa-nos outra vez tesos num instante. Foi aí que dizem que perdemos as eleições - faltaram-nos cagajézimas para ir outra vez a contas, desta vez sem haver cagajézimas que não percebessem que tinham de valer por pontos inteiros.

Estou mesmo zangado com isto, esta história das cagajézimas. São tão, tão, tão cagajézimas que eu nem sei se com elas se ganha ou sem elas também. Afinal são o que são: cagajézimas. E eu com isso? e os meus quarenta e nove vírgula tal, vírgula menos as cagajézimas? não são tantos, tantos, e sem cagajézimas?

2006-01-22T21:53:00.000Z

Não. Não apago o post anterior. E não vou bebê-las, ficam para qualquer pretexto.

Vou sair, vou para a rua. Olhar. Olhar a urna nacional, cara a cara, cadáver a cadáver.

Depois vou escrever sobre o que é Acreditar; talvez aí as beba...

às seis e tal

2006-01-22T18:26:00.000Z

À minha frente a folha feita em Excel com as colunas em branco por preencher. Mesa 1, mesa 2, mesa 3... etc. O lápis, pronto. Ao lado uma 'bateria' de telefones prontos para tocarem, dando os números. No pc uma data de janelas abertas para darem dados, numa delas a SIC News que me dá o fundo de som. Por cima de mim a tv ligada mas emudecida.

Nada disto conta: tenho há mais duma semana duas garrafas de Vértice, Bruto, no frigorífico. Mas hoje só se abre uma, a outra é para 12 de Fevereiro.

Guilherme de Melo

2006-01-22T04:13:00.000Z

Antes de ontem fez anos, setenta e cinco ao que sei. Parabéns, Guilherme; com salva de palmas pela qualidade das letras cor de coragem. A estatura, palavra bonita e consciência direita.

2006-01-22T04:11:00.000Z

Um poema é um suspiro, elegante.

Há música que

2006-01-22T04:09:00.000Z

Na rádio toca uma cassete de fita, das tais surpresas que são guardadas já só por uma geração. Ouve-se bem.

2006-01-22T04:07:00.000Z

Que me interessa que ela tenha as mamas assim ou assado, o rabo redondo ou achatado, fellatios de catálogo e calor q.b.: eu quero é beijar os olhos e tudo aquilo que eles dão.

Dúvida sensorial

2006-01-22T03:47:00.000Z

Avaro, beijo-te. Como se pudesse dar um milhão nos minutos em que te lambo, saboreio. Os vales dos teus seios são o meu único horizonte e o meu corpo ruge.

Recordas-te? ajuda-me. Há dedos perros nas garras que assomam, predador autofágico e assim condenado a consumir-se.

Recomeçando:

Quando te beijo há o sabor que é só teu, míscaros luxuriantes (a dos míscaros é malha metida); beliscão no adormecer (assim-assim); quando? - sua-me a pele. (Recordas-te?)

Euro Milhões

2006-01-21T03:59:00.000Z

Já sei que há jackpot outra vez. 146 milhões de €uros, coisa para quase trinta milhões de contos antigos que se tornavam do presente que era uma alegria...

E também já deixei de pensar nisso, a lista de ideias de há quinze dias atrás continua a servir às mil maravilhas, já são quase trocados nesta conversa de milhões como se fossem tostões!

Entrada em reflexão

2006-01-21T03:18:00.000Z

Divertida e bem disposta. Coisa que faz falta e o meu vizinho tem.

a grande dúvida nacional...

2006-01-21T03:09:00.000Z

... está aqui explicada.

Brilhava

2006-01-20T21:30:00.000Z

Os dedos percorreram as rugas da face como se elas fossem suaves linhas de mel, não marcas de pretéritos difíceis mas prendas para um futuro guloso colher. Nos olhos lia-se uma ternura triste, que escorria e compunha os lábios num brilho intenso, ávidos dum espelho que não os via.

Saiu para a rua e procurou sinais nos rostos que se cruzavam, o espelho, o brilho, fez os quarteirões do silêncio e atravessou as ruas do nada com as mãos nos bolsos do sobretudo, alforge de dedos lambuzados de vazio. Crispados em punhos que se cerravam, arbítrio que não se lia nem adivinhava nas rugas que poderiam ter sido rios de mel e agora eram vales de solidão, tanta.

Dos que viram o salto ninguém falou das rugas ou do brilho, de mel ou de ternura. Nem de nada em especial pois até o sobretudo era banal. Também eles não viram sinais. Quando os bombeiros encontraram o corpo tinha as mãos nos bolsos, manequim de vida vergado, caído sem que um espelho o tivesse reflectido. Brilhava.

O maior conselho que posso dar, para este domingo:

2006-01-20T19:49:00.000Z

Pensem

Nostradamus

2006-01-20T19:23:00.000Z

Se Cavaco Silva for eleito Presidente da República à primeira ronda o Partido Socialista deve convocar um Congresso Extraordinário para coroar um Presidente Honorário.

Há candidato e o seu nome está na primeira linha, acima. Não há incompatibilidades de função. A Direcção actual deverá ser reconduzida: também não se lhe vêem incompatibilidades algumas.

Se o amor é livre e é a química pessoal que aproxima os corpos, é precavido lembrar que os Altos cargos desaconselham amásias clandestinas e em contrário aconselham casamentos às claras.

Juntem os trapinhos, vistam essa vergonha e acabem com esse arrufo para povo ver, seus pombinhos, queridinhas almas gémeas...

Este abril de Acreditar janeiro

2006-01-19T11:33:00.000Z

CS, nas sondagens, antes dos indecisos serem distribuídos pelos votos declarados e na sua proporção, tem entre 41 a 45%. A forma como os indecisos são distribuídos (favorecendo quem vai à frente e na percentagem em que) é que lhe dá os 53%, actuais.

Eu acho falaciosa esta forma de distribuir os indecisos. No eleitorado CS é onde há maior certeza de voto, o que não admira ninguém pois ele está sozinho na sua área eleitoral: à volta de 97% afirma ter o voto decidido.

É na Esquerda, via abundância de candidaturas, que existem os Indecisos; mas a sua indecisão não é entre o Norte e o Sul, somente em qual dos candidatos do seu hemisfério votará.

A segunda volta é praticamente uma realidade. A descida de CS é uma constante diária, pequena mas contínua. Os indecisos vão ter de se decidir e votar: está aqui o grande perigo, a abstenção...

Tipo '86', por uma unha negra, vai haver segunda oportunidade de escolhermos. Mas essas são outras contas.

Não me chamem optimista. Sou simultaneamente realista e pessimista, e estou só a olhar com olhos de ver o que está por detrás dos números.

Votem bem, Acreditem.
É como um novo Abril, mais soft mas não menos genuíno.

Tremendo!

2006-01-19T02:29:00.000Z

Arrepia. A ler obrigatoriamente, se possível com a música recomendada em fundo. Mas ela é secundária, pois, aquelas palavras....

lol

2006-01-19T00:22:00.000Z

Lamento que alguém pense que me excedo nas gargalhadas, mas tenho de o linkar!

lol !!!

Puzzia: "Acreditar"

2006-01-18T21:02:00.000Z

(variação sobre a linkada no post anterior)
.....................................................................
Canta Alegre, alegremente
e verás o Sol rebrilhar
vota límpido, sê certeiro
dá fim a este resmungar.
Só futuro, nossa esperança
afinal é simples: Acreditar.

Puzzias

2006-01-18T13:53:00.000Z

A poesia não cura doenças mas é dos melhores placebos para lhes tirar dores, via sorriso.

Que o diga a minha amiga Maryluh que, queixando-se no seu 'bló' das dores nas costas que resultaram dum trambolhão (está taralhoca de todo, tsss tsss...), recebeu do comum amigo Ricky umas rimas-bálsamo, e eu dei uma ajudinha na caixa de comentários!

Escondam-no num armário, já agora!

2006-01-18T00:59:00.000Z

Cavaco Silva recusa debates na última semana antes das eleições.

As contas são simples: perde com isso eleitores principalmente naqueles tantos que estão tentados 'a', mas que alimentam silenciosamente tantas dúvidas que verão nesta atitude a confirmação de muitas. Pelas contas dos estrategas da (sua) campanha, esses serão sempre menos que a debandada dada como certa sempre que ele abre a boca, seja para comer, fazer caretas ou até falar (sim, ele às vezes fala).

Este reino em ruínas está de tal forma pôdre que se este candidato desaparecesse por ter ganho o Euro Milhões, uma presidência internacional ou outra parvoíce qualquer, nos boletins de domingo ainda tinha um ror de cruzinhas.

É um sebastianismo mantido por fios, desmoronando-se aceleradamente num já imparável ruir dum mito. Poderá vencer à primeira (toc-toc, madeira) mas acaba de perder definitivamente a fé da maioria do país: restam-lhe os votos da teimosia, surda, surda e desesperada. Que não são assim tantos que elejam sem mais aquelas esta insuficiência mascarada de altivez.

'bora?

2006-01-17T09:25:00.000Z

É já depois de amanhã. A grande festa, a nossa festa!

... e estou tão entusiasmado que, julgarão, vou madrugar à porta do Pavilhão Atlântico para arranjar bilhete. Errado, minha gente! compro o bilhete na sede distrital da Candidatura em Santarém, donde sai um autocarro às 19 horas, directo à Festa.

'bora lá? é.... Sempre a Abrir!

o "combate dos chefes"

2006-01-16T14:06:00.000Z

Portugal precisa de debate. Sério, profundo, que repense as razões deste fracasso de que todos arengamos e, por inacção, ameaça afogar-nos. Para que elas não se repitam neste bote tão pequeno e tão sobrecarregado.

Mais do que nas autárquicas ou nas legislativas, nestas Presidenciais '06 as duas visões e leituras de Portugal e seu Futuro têm estado em confronto. Para as "primárias" do próximo domingo o 'fogo amigo' e outros fátuos dispersam atenções e desviam olhares das razões estruturais em liça. Deixam água na boca por mais, mais profundo e directo. Isso só é possível numa segunda volta, num verdadeiro "combate dos chefes". É esse o meu apelo.

Não acredito que nos putativos votantes do professor Cavaco Silva não existam dúvidas, uma íntima indecisão sobre se a sua cruz prometida não irá pesar nos nossos, todos, já frágeis ombros. E esses votos, intimamente indecisos e com mote em acertos de contas com outro órgão, governo, são eles que podem anular ou viabilizar o Grande Debate, a segunda volta das presidenciais.

Não peço que nesta primeira ronda esses eleitores votem noutro candidato; não existem razões de fundo na campanha desenvolvida por CS para alterarem assim radicalmente o seu projectado sentido de voto. Peço que dêem a Portugal a oportunidade de se debater, a sério. Que haja uma segunda volta nas eleições. Que os dois projectos de Futuro tenham plano de igualdade no debate, para podermos escolher em consciência qual desejamos. Peço que votem no Presidente da República que precisamos, e esse só se apurará numa segunda volta.

Em qualquer cenário Cavaco Silva está garantido para esse debate final. Se os seus argumentos são assim tão fortes, não o receará. Porque quem acha que tem razão não receia ouvir argumentos que o desdigam. Uma vitória à primeira volta poderá ser bonita curricularmente para o candidato dessa benesse, mas será mau para o país, nós todos, nosso Portugal.

Vamos debater este nosso canto. Somos dez milhões de gatos-pingados, uma multidão pequena se olharmos além fronteiras, além insucesso. O que tem corrido mal? os porquês de tudo isto? e, agora mais importante, como inverter? em que é que Belém é importante para isso? que dizem 'eles', agora frente-a-frente?

Venha o "combate dos chefes", por favor. Precisamo-lo. Senão estas eleições serão só mais umas, mais tempo, anos, uma geração, hipóteses desperdiçadas. Curricularmente más para todos nós, sejamos vencidos ou vencedores dumas 'primárias' que nunca deixarão de ser campeonato de segunda divisão.

(lá dentro, eu imagino...)

2006-01-15T20:13:00.000Z

Se Mário Soares tiver votação inferior à de Louça ou Jerónimo (qualquer um), no Partido Socialista exigir-se-á um Congresso Extraordinário: é natural, sendo o candidato oficial assim humilhado e existindo alternativas políticamente credíveis.

Porque, lá, já ninguém terá dúvidas que quem vai à segunda é Alegre, e para esse momento já haverá estratégias conversadas e discurso quase alinhavado, listas de purgas higiénicas com os primeiros nomes: tudo menos transformar oitenta por cento em trocos, ano e meio passado.

Assim se escreve a Alta Política: pela vontade popular, felizmente mais desperta que muitos pseudo redutos julgavam. A democracia saiu refrescada com os 'expontâneos', é uma aragem em corredores que estavam irrespiráveis de bafientos e cheios de pústulas, com grande risco dalgumas infecções grangenarem.

Verdades que já ninguém altera

2006-01-15T13:37:00.000Z

Ganhe ou perca as eleições, o 'movimento Manuel Alegre´ já renasceu a futura política portuguesa para padrões em que o cidadão se sente com o dever, a responsabilidade, mas também o prazer de intervir no pensar da sua sociedade.

O seu "dizer não" sózinho teve tanto eco como de silêncios desiludidos haviam tantas más memórias. E há as afinidades idealizadas com quem, em hipótese, gostaríamos de receber em nossa casa. Empatia que vai além duma sempre difusa e mutável concordância ou discordância política, facto a facto.

Manuel Alegre é o candidato da Esquerda melhor posicionado para um 'combate dos chefes'. Ocultar esta verdade é tentar tapar o Sol, esquecendo que os seus raios são mais poderosos que a vetustez da peneira que os lobbys do costume agitam, muito justamente enpanicados.

Folhas

2006-01-15T03:12:00.000Z

Um punhado. Em branco. Ou melhor: em quadriculado que é onde gosto de escrever. Um punhado delas em grosso caderno de bolso, um 'Moleskine' dos com elástico.

Olho-o com respeito: é mais que uma prenda, é uma prova de confiança. Há pele por arrancar, folha a folha. Olho-o.

Rebentar dos diques

2006-01-15T02:36:00.000Z

É tremenda esta experiência. Ver, sentir. Olhar tanta cara que connosco se cruza sem saber(mos) de tantas esperanças comuns.
Está ganho à primeira, ‘Manel’. Mais ninguém unia tantos que sentiam o peso da solidão, do desconforto de não verem que haja quem os entenda, o ónus dos longos silêncios e que já se ameaçavam como duradoiros.
Está na tua mão, Manuel Alegre, nós somos tantos, tantos, como nem eu nem tu imaginávamos (é quase carinhoso – com o mangussal respeito! tratar-te assim; permite-o, faz parte deste gostar de ti esta sensação de se poder usar o ‘tu’ com alguém que merece mais, muito mais).
Ganho à primeira e venha essa segunda para registo oficial e usufruto a nosso benefício, esse saber-se que, haja o que haja, Portugal terá cara pública que saberá olhar-nos, pessoas, mais além de deve e haver ofensivo de tão redutor. Valemos mais que um número bancário, qualquer número. Eu. Tu. Tu. Tu.

2006-01-13T02:33:00.000Z

belo

A ler com muita atenção

2006-01-13T01:52:00.000Z

(sigam os links, eu só destaco duas ou três frases)

1) "...o "cavaquismo" sabe que, numa "segunda" contra um candidato que erga o povo de esquerda, ele, Cavaco e "cavaquistas", só podem perder, voltando a perder";

2) ... Quem é que pode erguer o "povo de Abril" contra o restauracionismo "cavaquista". Quem nos pode restituir a energia cidadã, assumindo-nos como autores responsáveis do nosso futuro., e

3) "... O problema não é Cavaco, é a corte "cavaquista", escondida atrás do reposteiro, pronta a entrar em cena, a do cifrão agora com sinal "euro". Essa gajada dos subsídios, das sinecuras, do contra-Estado á espera da ajuda do Estado, do mercado do desemprego, das empreitadas e dos banquetes de banqueiros..."

Pergunta a constitucionalistas pacientes para me aturarem:

2006-01-12T23:20:00.000Z

Imagine-se a tragédia das tragédias, mas também a ironia das ironias.

Se por fatais coincidências falecessem todos os candidatos menos um (ou ficassem incapazes de aceitar uma vontade eleitoral, pronto... embora isso não cheire a nada muito mais suave que morrer), bastava 'ele' votar em si mesmo para ganhar as eleições e poder ser legalmente empossado? Não há como votar contra, quem não quiser votar nele fica em casa a resmungar ou faz-se um colossal voto nulo, unânime a todos menos a um, este o único voto válido!

Não, não olhem para o ridículo, muito menos para a parvoeira que me lembrou. Nem - que ninguém o sonhe, por favor! estou a desejar mal tal ou parecido a qualquer espécie animal, vegetal ou mineral, muito menos um ser humano, neste caso até uma data deles menos um, um qualquer! Estou é a pensar na complicação jurídica resultante, pelo meio a estrondosa crise política. Pois uma nova campanha não se prepara em condições de igualdade em seis meses, e o presidente cessante foi eleito em dois mandatos que não permitem extensão sem intervalo, máximo de dez anos e não onze, doze, sabe-se lá o tamanho da crise política que tão ridícula validade legal arrastaria...

Quando estudei constitucional fui aluno mediano a puxar para o enrascado, não sei onde estão os livros e não o vejo como fundamental para a questão. Ela é assumidamente de teor filosófico e com lado académico que não puxa para debates com artigos e alíneas, só vale como Sudoku intelectual (isto do Sudoku, desta febre que marginaliza as velhas palavras cruzadas como utilização magna do ócio, faz-me pensar que, a Portugal, hoje campeão no insucesso nas ciências matemáticas, augura-se um futuro radioso. Um país de matemáticos, ai! queria dizer um país de sudokus...). Lembrei-me disto, da confusão que seria, e lembrei-me também de perguntar publicamente, como é que isto se resolveria caso a constituição ou lei eleitoral não sejam assim pessimistas e picuinhas como o autor desta pergunta, estando esquecido lembrar que votar em si próprio é bonito mas não chega para ser presidente de nada.

(Por que é que eu, esta noite, não fui colar cartazes e não estava com estas parvoeiras, ãh?)

.......................................................

Uma solução gira (no meio da tragédia, pois, mas estou a... bem, adiante):

Ele, 'ele', abstinha-se. Uma eleição sem um único voto favorável ou válido. Essa deve estar prevista. Não? também não? ó diacho..... E DEPOIS, PARA QUE É QUE SERVIRAM OS CARTAZES COLADOS, HÃ?)

Happy Almeirim (2)

2006-01-12T11:11:00.000Z

Sobre o BE, pedantismo e cavaquismo

2006-01-12T00:16:00.000Z

Um comentário ao post abaixo diz-me coisas que têm de ter resposta: primeiro, que desvalorizo o papel político do Bloco de Esquerda nestas eleições presidenciais, e, em segundo, chama-me pedante e insinua que o meu discurso tem características cavaquistas.
Vamos lá então olhar para estas questões com cabeça fria. Porque a primeira reacção já passou.

O Bloco de Esquerda tem valor. Sim, não é um 'Verdes' que tem medo de sair à rua sem companhia dos mais velhos e autorização dos chefes; o BE submete-se à aferição popular com regularidade e nela tem visto premiada a sua dinâmica parlamentar. Não falsifica a legitimidade democrática. Mas o BE não é um partido que dispute o exercício do poder, sim o direito de ser-lhe oposição, figura também necessária. Tendo-o conseguido, e com brilhantismo - reafirmo para que o anónimo comentador (nem qualquer outro que vire esta esquina) de mim duvide quanto ao apreço que me merece. Até vou praticar uma pequena inconfidência: nas últimas legislativas eu votei 'bloco'. Fi-lo como voto de protesto, não como desejo de a minha escolha exercer o poder. Andei a cuscar resultados e percentagens e decidi o voto após ter conseguido razoável certeza de, no meu círculo eleitoral, ser quase impossível o BE eleger um deputado. Pretendi que o todo nacional tivesse números de vulto, da dimensão do "protesto" que entendia necessário mostrar-se aos partidos que tradicionalmente disputam o exercício do poder. Mas não contribuí, directamente, para a eleição dum deputado BE. Porquê? não vai dar ao mesmo? gaba-se a postura combativa dos que lá estão, mas teme-se que sejam mais? Nem mais. Se o BE crescer ao ponto de se tornar apetecível como partido de coligações, de receber umas secretarias de estado mais tarde um ministério, eu temo(-o) e estarei disposto a votar, lutar, contra ele. É um partido de protesto, de oposição, não mostrou nem mostra qualidades para aspirar a mais. Sendo que, se se modificar, perderá a sua (actual) razão de existir, a sua graça, a sua validade. E o meu circunstancial voto.

Nestas eleições, que são presidenciais, a sua presença é exclusivamente para assegurar fins partidários doutra escala de valor e, numa segunda volta, como muleta dum potencial vencedor, que ele não o é.

Vamos ao resto, comecemos pelo pedantismo embora esteja com a ideia que para o ‘cavaquismo’ a resposta sairá englobada: detesto, abomino mesmo, os discursos do "eu acho que", do "talvez, vamos lá a ver", esse cinzentismo luso-depressivo em que ninguém se quer comprometer, dão-se opiniões deixando réstea de porta aberta para se escapulirem se se virem de calos apertados. Chamo-lhes 'os merdas', os que só se comprometem publicamente tratando-se de taras futebolísticas e, às vezes, nem isso. Quando se tem opinião, diz-se-la, não se anda com rodriguinhos à procura de consensos, de maiorias onde se disfarce a pequenez e se escondam os medos de ser-se gente com espinha direita. Quando tenho opinião não a escrevo com verbos em forma condicional mas sim com a outra, a correcta. Eis o meu pedantismo, com orgulho. Mil vezes um erro de ortografia a um de carácter.

Fiz e apresentei contas de guardanapo, soma e tira tira e põe, extraí resultado e fiz a sua leitura política. Sem calculadora e sem quaisquer complexos disse o que penso desses números, sem tocar a campainhas de santos disse ao deus que se demitisse pois, para além de assim a sua figura sair melhor no retrato – mas isso é um problema dele! -, o interesse político da causa que reclama defender assim o exige. Nem sempre somos vencedores e há que dizê-lo a quem não consegue ver que exibe porte mais para o lado do vencido. Para mim as minhas contas estão certas e sobre elas só terei dúvidas se me apresentarem outras contraditórias mas coerentes. As minhas opiniões valem rigorosamente o mesmo que as dos politólogos de coluna com foto. Quando exerço um discurso em registo sério e responsável a minha opinião não se agacha quando entra na arena um palhaço com um laço maior que o meu. Nesse aspecto não tenho realmente dúvidas nenhumas, pois quando não tenho certezas digo-o de forma clara ou calo-me. Se isso faz de mim um tipo com características “cavaquistas” a sorte é toda do Cavaco em ter-me como modelo que o poderá instruir e melhorar. Sou lúcido para poder escrever(-me) assim.

Espero ter sido suficientemente arrogante. Não gosto de me imprimir com tanta cor mas, picado, uso sem parcimónia o tinteiro.

Vamos falar claro

2006-01-11T19:34:00.000Z

Todos podemos errar na vida. Mais ainda, há algo de muito humano no errar e, a quem o reconheça e não insista no erro, creio que todos estão dispostos a perdoar. Pior é quando se persiste, persiste, e os prejuízos da teimosia caiem sobre os ombros de todos. Aí, nem os Homens têm razões para lhes perdoar nem a História conjuga esse verbo quando os cita.

Mas primeiro vamos às contas, a seguir falar-se-á nos erros e sua remissão.

Com a impopularidade de que têm gozado as medidas governamentais o Partido Socialista valerá hoje uns trinta, em máximo trinta e cinco por cento de votos fiéis. Destes, metade votará ‘partido’, votará em Mário Soares nas eleições presidenciais de 22 de Janeiro. Portanto MS tem garantidos uns 15% e terá de conquistar mais algum resto que precise e a que se ache com direito. O resto vai maioritariamente para Manuel Alegre, com faixa residual que ainda hesita entre um dos dois e a abstenção. Aqui, na área matriz das suas candidaturas, Mário Soares e Manuel Alegre estão empatados, as mesmas premissas, as mesmas carências e dificuldades, as dum partido que está inegavelmente fraccionado e sem saber para que médico se virar.

Dos cinquenta e pouco por cento da maioria PS de há um ano atrás, os vinte ora fugitivos têm de se dividir em três partes que, por simplicidade e para comodidade de contas serão iguais: um terço está tão zangado com o Governo socrático que tudo o que lhe cheire ‘a socialista’ leva a sonoros espirros alérgicos, e votará numa primeira volta Cavaco ou Jerónimo, Louça ou abstenção; outro terço vota decididamente Cavaco Silva seja em primeira ou em segundas núpcias pois o voto de Fevereiro ’05 foi de protesto pontual à dupla saltimbanca Durão-Santana, regressando assim a casa; e, finalmente, o restante terço está hesitante sem saber bem que fazer, com a forte tentação de canalizar o seu desencanto e protesto num voto ‘alegre’, voto anti, voto puro de protesto. São estes sete a nove por cento que há a conquistar e que decidirão duas coisas fundamentais: se os votos ‘esquerda’ serão suficientes para impedir a direita de ganhar à primeira volta e, cumprido esse primeiro objectivo (ia escrever batalha, soa a dramático mas não é exagerado, não...) se o candidato que emergir deste combate conseguirá, um mês depois, levar Cavaco Silva à reforma antecipada e cerca de metade do país em corrida pró anti-depressivos às farmácias de serviço.

Para não perder o fio à meada, recapitulo: Soares tem 15% e sonha com mais 7 a 9%, e fecha contas; Manuel Alegre partiu com um pouco menos daqueles quinze mas tem ainda um mínimo de mais 10% a seus pés: saiba gerir a sua campanha e tê-los-á. Entre os zangados com o Sócrates e aqueles que lhes faz comichão votar Cavaco Silva ou Mário Soares (razões distintas, mas de peso avultado em cada um dos casos), Manuel Alegre só tem de os conquistar, pois deles não lhe vem declarada hostilidade ou visceral aversão política. E ainda pesca com relativo à vontade nas águas dos camaradas Jerónimo e Louça.
Quinze mais sete ou nove dá vinte e dois ou vinte e quatro, e Soares fecha a sua conta mais optimista (creio que, neste momento, a tal até já chamará de sonho completamente irrealista...).
Alegre tem outra conta, treze garantidos mais sete a quinze por cento que dependem da sua performance, total de vinte a vinte e oito por cento e fecha também a sua.

Portanto, quer Mário Soares quer Manuel Alegre podem vencer as primárias da esquerda. E no outro lado, como vamos?

Como o candidato é único as contas são mais rápidas. Cavaco tem os mínimos habituais de trinta por cento do PSD, mais uns actuais três dos náufragos do Portas, mais os tais sete a nove por centos dos flutuantes (ora fugitivos ao voto para o Parlamento de Fevereiro passado, a tal malta que dá e tira as ‘maiorias’), mais uns cinco que pesca em áreas que não são dos partidos que o apoiam. Trinta e três mais sete a nove dá quarenta, quarenta e dois, mais os tais cinco dá 45 a 47%. Se quer mais tem de os conquistar porque não os tem. É optimista ele pensar que resolve tudo numa primeira e única volta eleitoral, e ele sabe-o. Olá se sabe, não é ele o Homem da Regisconta?

Portanto estamos em Fevereiro, só que agora de 2006 e com a segunda volta das eleições presidenciais nas mãos.

Passa Soares: cheio de adesivos e mercurocromo mas passa. Pelo caminho ficaram Alegre, Jerónimo e Louça. Precisa dos votos deles todos para vencer. Dos votos de “ps’s ressabiados” de Alegre recolhe quase todos mas não faz o pleno: são irmãos, desavindos mas irmãos, mas perderá, porém, muitos dos votos independentes que não se revêem quer em si quer no seu partido-base. Agora os votos pc’s e bloco: quanto aos primeiros, ’06 não é 85, pelo meio houve um muro que derrocou, os dissidentes, a ruína da obediência partidária cega, o tanto tudo que hoje sabemos: não faz o pleno no eleitorado comunista, leva um máximo de cinco por cento. No Bloco de Esquerda o efeito Joana Dias poderá contar e, também por isso, olhar com mais tranquilidade para uns 5% adicionais.
Tudo somado dá contas de arrepiar. Soares dependerá, para os tais “cinquenta e mais um”, quer dos flutuantes que lhe recusaram o voto na 1ª volta, quer dos tantos que procuraram outro candidato por não se reverem nele. As razões para o refúgio no encolher de ombros da abstenção crescem e agigantam-se.

No cenário alternativo passa Alegre. À partida tem o forte élan do feito já conseguido, um sentimento de vitória instala-se, uma auréola de ganhador. Tendo-o conseguido, alia todos os votos partidários PS e é com muito menos dificuldades que aquelas que sentiria Soares que receberá os votos à sua esquerda. Fale-se com um comunista ortodoxo sobre em quem votaria com menos hesitação numa segunda volta (numa escolha Soares/Alegre) e ouça-se a resposta. O Bloco votará alegremente, claro, ele existe para animar as festas.

Portanto chegou a altura de falar claro, dr. Mário Soares. E sabe uma coisa? é V. Exª que tem de o fazer, nós já falamos. Todos. Principalmente nos silêncios. Veja, olhe, a dinâmica ausente da sua campanha, ouça a chacota que os seus adversários já nem escondem, leia outra vez os sinais. E fale. Diga o que sabe que tem de nos dizer. É e sente-se ‘animal político’, então aja assim, sem mais masoquismos, seus, que por teimosia está a impor a “cinquenta e mais um” por cento. Nós seremos (mais uma vez, uma última vez...) pacientes a ouvi-lo.

Não lhe digo mais nada, fecho a sua contabilidade repetindo o primeiro parágrafo: “Todos podemos errar na vida. Mais ainda, há algo de muito humano no errar e, a quem o reconheça e não insista no erro, creio que todos estão dispostos a perdoar. Pior é quando se persiste, persiste, e os prejuízos da teimosia caiem sobre os ombros de todos. Aí, nem os Homens têm razões para lhes perdoar nem a História conjuga esse verbo quando os cita”

Happy Almeirim

2006-01-11T12:23:00.000Z

Sabem onde fica a Biblioteca Municipal? a 'Marquesa de Cadaval'? Sim, essa mesmo, a de Almeirim, o edifício novo, o "jardim da biblioteca". Zona bonita e que este sábado ainda vai ficar mais bonita, alegre.

Lá pelas nove e meia da noite, no auditório da biblioteca, haverá uma sessão de apoio ao Candidato de Palavra e das Palavras, o poeta que nos encanta, o vate de todo um País. Manuel Alegre, nome que hoje lê-se Futuro e Esperança. Irão estar presentes o seu mandatário distrital, o compositor José Niza, e o músico e membro da sua comissão de honra, Pedro Barroso.

Mas tu irás estar para cantarmos em coro "as trovas do vento que passa" e isso é o mais importante. A voz dos cidadãos. A democracia no seu estado mais puro, germinal. Cidadania renascida. Tu.

(não é incompatível com este momento musical de qualidade que recomendei. Os horários permitem-no e, assim, a noite do próximo sábado será mesmo especial, happy)

as "arruadas"

2006-01-11T01:17:00.000Z

Eu sei como é que fazia uma arruada do caraças, sei sei...

Com as gajas do Passarelle que estão em vias de ficar desempregadas, mais as do chavascal das matas à beira-estrada, eu digo-vos como é que fazia uma arruada que até o prior vinha ao adro, benzer-se e votar, votar e benzer-se...

"A SMS foi enviada"

2006-01-10T13:31:00.000Z

Enviar um SMS de mobilização e propaganda para quarenta e tal números de telefone da minha agenda pessoal. Ficar a olhar o registo do envio, um a um "a enviar SMS para...", imaginando a reacção de cada nome que aparece no visor. Nomes que anexei, amigos, cada um a sua própria individualidade.

"A SMS foi enviada", fim de citação. Fora este comentário meio incrédulo meio resmungo do que são e do que valerão estes entusiasmos cinquentões. E a minha inocente agenda, que os atura porque (outrora? ainda?) houve momentos em que aqueles nomes gostavam de falar comigo para os pequenos e grandes assuntos que os amigos têm, além, muito além, da mobilização e propaganda...

Entendam-me, eu às vezes desisto disso mas nunca de vocês.

Lyrics & Music

2006-01-09T21:13:00.000Z

As eleições são só daqui a quase quinze dias. Até lá, em folga às palavras, convido-vos para ouvirem música, também ela com palavras. Da boa e das boas, digo eu que já ouvi uma intervenção deste projecto musical e sou leitor usual do man das Words.

É em Almeirim, a meros dez minutos da A1, terra onde por vezes acontecem coisas giras. Mesmo muito giras.

És

2006-01-08T23:37:00.000Z

Como se escreve o clap-clap íntimo, que desagua em salva cerrada de sentimentos? como contar e escrever as palmas, dizer-vos que soaram até as mãos doerem, paridas em vida muda de dorida, seca de esperanças, arredias? és Prometeu. Que antes não se reconhecia quando o olhar se elevada e minguava, árido. Também és a Auge do futuro que se quer e sonha. És tu, és.

As palavras e a emoção. O tom, o olhar (principalmente o olhar). Límpido de sinceridade e fé, límpido de quem acredita e, assim, nos faz igualmente acreditar. És.

Eu acreditei. Obrigado. Não! não digo obrigado Manuel Alegre! digo sim que estás a viver o poema mais belo e importante da tua biografia, da tua e da nossa Pátria. Por isso dou-te o crédito que precises e não tenho obrigados que contem e escrevam o meu clap-clap pela esperança que me dás, eu, eu sedento, eu glutão que a sorvo em ávidas golfadas. Tragos doces, fé e futuro finalmente amantes, e, por ti, enfim casados.

Jantar da candidatura, CNEMA, Santarém, 8 de Janeiro de 2006

balanço privado

2006-01-08T01:15:00.000Z

Fui ignorado. Sei lá se é justo ou injusto. Em verdade, em papel mal fui lido: o meu livro aconteceu como residual e não levantou voo.

Outra verdade, há tantos a escrever tão bem que cada vez mais me convenço que fazer parte do grupo que conseguiu ser editado já é privilégio que ultrapassa o mérito. De tanto blogue ler - em cada bloguista há um potencial 'autor' - sei que há tantos e tantos que escrevem bem melhor que eu e nunca "tocaram na chicha".

Por isso, por ter tido a rara oportunidade de surgir em listas que, afinal, me ignoraram, só por si é suficiente para afirmar que 2005 foi, para mim, um ano editorial óptimo.

O início do Futuro

2006-01-04T11:16:00.000Z

Dia 8 começa oficialmente a campanha eleitoral para as eleições presidenciais de 2006. O meu candidato, Manuel Alegre, parte simbolicamente para o nosso Futuro do forte de Peniche, de má memória para ele e para tantos - não esquecer o passado, por favor! - mas inicia formalmente a sua campanha pela visita ao distrito de Santarém. E, neste, o primeiro concelho que visitará será o meu, Almeirim. Não é descabido dizer que estou orgulhoso com esta (feliz) coincidência.

No próximo domingo vou/vamos dar o abraço mais desejado dos últimos tempos. E, até lá, temos muito que fazer: por exemplo inundar terras e terrinhas de papelinhos iguais a este, dar a boa nova a todos. É que o nosso futuro está a começar e ninguém se deve deixar atrasar neste carinhoso empurrar do homem de Palavra e das Palavras para Belém. Se ele o merece, Portugal ainda o merece mais.

Post para bloguistas

2006-01-04T02:23:00.000Z

O cansaço num blogue vem quando se percebe que é bem vindo ter bocados “com os seus botões”, sem ter de ir a correr contá-lo. Daí ao ficar-se sem assunto, é um passo que acontece. Uma sondagem informal junto deles, botões, revela margem favorável ao andarem apertados, com o senão que tolhem os movimentos dos braços.
Um pouco como na vida ‘real’, quando chegamos à conclusão que mais vale ‘falar com os seus botões’, ao complicado abrir da boca que, higienicamente falando, por vezes é prejudicial por ameaçar pôr em causa uma sanidade em que se acreditava, sem contestação vislumbrável.
O cansaço de encher a rua de panfletos, imaginar-se como cenário o de, no ‘nosso’ café, caso lá houvessem leitores do blogue, suporem-se indisponíveis para nos ouvir se, assim, lá abríssemos a boca. Não é muito irreal imaginá-los a evitarem falar connosco das coisas aparentemente mais simples do mundo, ser-se como uma metralhadora sempre ligada e municiada, um daqueles chatos com a mania de que têm razão em tudo, seja qual for o tema. Até podemos tê-la (é o meu caso) mas não se deixa de se ser um chato do caraças, aceito e reconheço. É isto o que às vezes penso de mim, bloguista.
Caramba! já dei por desejar ser apenas leitor em troca com o escrever num blogue. Também conheço a fase de não ler mais que meia dúzia, volta não volta uma corridinha rápida em volta: como por exemplo este ano – calma, hoje é ainda a madrugada do dia quatro e ainda me recomponho! muito preguiçosamente mas a saber-me extraordinariamente bem vou com o score dum máximo duma dúzia de visitas a territórios alheios em três dias, e sempre aos mesmos (aqueles hábitos mínimos tão indefectíveis e indispensáveis como o tabaco, o café da manhã, imaginarmo-nos bem sucedidos ou a quem saiu uma fortuna ao jogo; soma-se e dá como igual à rotina mínima para afirmar-se a nossa individualidade).
Há a célebre e odiada tirada “este blogue acaba aqui” e eu sou dos que lhe dedicam maus sentimentos. Como se, tendo-se um acidente de carro se passasse a andar precavidamente só a pé, comboio, barco ou avião. Mais, os botões não têm muitos gigas de memória e a prova de que o blogue é(-me) mais que curricular é este ser o segundo post-lençol que faço no meu período sabatino, com a diferença de que este é publicado. Portanto o meu blogue nem morre nem está doente: está só cansado.
Fico-me pela justificação do cansaço, real e reconhecível. Este mês, daqui a umas duas semanas mais ou menos, faço dois anos como bloguista. Esperanças, sonhos, irritações, uma segunda vida que nasceu e cresceu, com momentos em que afogou totalmente a outra. Em tempo, atenção, importância. Claramente sem equilíbrio, a não haver tempo que chegasse sequer para um bloganço atento, quanto mais para a outra vida que não se apaga assim com um estalinho de dedos. Começa-se a pensar em botões e no que eles nos querem desabafar, tão inchados que andam. Até poderão ser conversas de ninharias, coisas que são de somenos importância para quase toda a gente excepto para quem vive sequioso por inspirações que alimentem o dia-a-dia dum blogue e transforma suspiros e caneladas, suas ou alheias, em editorial diário. Eu andava com saudade dum período assim, reconheço-o hoje ao escrever sobre ele e ao bem que me soube, quase a brisa que refresca quem se sente afogueado, cabelos soltos, uma fragrância que cativa, liberdade.
Um dia destes, amanhã, não, outro post vai aparecer. Provavelmente uma parvoíce qualquer acerca do quotidiano ou do até então inimaginável como tema para mais de dez segundos de reflexão, que se defende à boa maneira bloguista com a, crê-se, melhor argumentação do mundo. Rotina, a outra. Mas andava com saudades de ‘variar’, férias, fins de semana prolongados. Estou a viver um.

Não deixo alongar mais a minha má-criação com o estender do Janeiro: obrigado a todos que, aqui ou por mail, desejaram ao blogue e a mim mil e uma felicidades. A alguns retribuí nos seus cantos, noutros em mail de resposta, à maioria nada deverei ter dito e não fiz um post específico destas festas. Daí este desconforto que, a final, tento dar fim. Digo-vos que me senti muito satisfeito por se lembrarem de mim, do Gil e do "Xicuembo". Até houve dois blogues que deram prémios-prendas ao blogue e nesses deixei escrito agradecimento vaidoso (sem links externos, tenho-os cá dentro). Não foi um ano do caraças, foram dois. Que o próximo vos seja tão bom como aquele que desejo para mim - blogues incluídos.

Lição gramatical

2005-12-29T21:19:00.000Z

economia nas palavras,
silêncio, ponto e vírgula
(para a contenção usa-se mais o final)
verborreia, verborreia, verborreia.
gritaria
(abuso no ponto e vírgula)
A economia nas palavras
não rima com ilusões
...
gritaria