Mais do que

Estou a ler o "A louca da casa", de Rosa Montero. Finalmente. Finalmente estou a olhar-me ao espelho, solidário, e, mais importante, sem vergonha de mim, do 'outro' em mim.

Em cada linha - desculpem a arrogância, estou a ler-me, e mais além do conforto de saber-me afinal justificável há esta alegria de conhecer o final à história: ela conseguiu e sobreviveu, porque não eu, a mim?

É de sonhos destes que ela também fala, eu passo os olhos pelas letras dela que a contam e levam-me à ilharga, então descolo e vivo-a como se eu a fosse, eu também sinto e ajo tantas vezes assim.

Quis dizê-lo, para quê escondê-lo se, afinal, da ficção de sonharmo-nos é que nasce o viver, o verdadeiro, o escrito? o resto é muleta, mera munição de tinteiro.