Sex on the road

Como deixei subentendido há uns posts atrás, troquei de 'Mulliner'. Este novo, senhor de confortos que já mereço e fonte de admirações inesgotáveis com as suas habilidades, possui ainda a faculdade de falar, em voz feminina e em língua (sua) pátrea, avisando-me de tudo o que (ela) entenda serem lapsos de segurança. Mas é melga porque tem um bug, e no pós imobilizado, ainda não estão percorridos trinta metros, lá vem avisar-me que a porta do condutor está mal fechada. Avisado do lapso (dela) pela anterior amante-condutora, deixei de testar o erro apontado mas nunca encontrado, e fico-me pelo rogar-lhe, baixinho, dumas certas pragas que podem ser ouvidas por senhoras. Principalmente quando estamos sós, e atendendo a que já somos bastante íntimos. A nossa intimidade já passa por tratá-la por 'tu', e chamo-lhe Telma. É imigrante portuguesa em França e trabalha em Billancourt, na fábrica donde saiu este 'Mulliner'.

Hoje, já com os nervos em franja com o raio da mulher que nunca mais se cala, escrevi este mail à antiga dona, pitinha que entregou-me o espada com mil recomendações e olhar saudoso, lagrimita mal escondida:

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"A Telma não se cala, raio da rapariga! ainda vou a ajeitar o sim-senhor à poltrona, corpo e espírito amainados e em linha de partida para gozo de luxos, e lá vem a chata da franciú mais a sua cantilena - ainda por cima aos berros! o que vale é que até ela já sabe que ninguém lhe liga, e repete, repete, repete porque nasceu assim, filha de curta e má programação.

Provavelmente até ela já está farta de se repetir sempre que a nave se alça às nuvens para flutuar acima dos outros, na sua superioridade RXE, mas por forma e feitio tem necessidade de se mostrar imigrante integrada e boa cidadã, preocupada com a segurança alheia - e também dela pois os vestidos de lata são bonitos mas, amarrotados, devem tornar-se incómodos e nem as pernas e outras peças reveladas deverão ser atractivas para quem tenha um nico a mais de sensibilidade que um bate-chapa cheio de taras por realizar, e facturas por preencher.
Enfim, a nossa convivência está difícil, e eu que sempre me achei um rapaz habilidoso no uso de línguas... Compenso a frustração daquilo que já chamo de 'os gritos histéricos da Telma' com a abstracção que a seguir pratico em volta da sua imagem e das imaginativas sevícias que me induz, assim que se cala, claro. Acaricio o volante, sinto a firmeza das suas ancas no traçado das curvas, lambo devagarinho o negro da estrada como se por ela deslizasse em busca de míticos prazeres, daqueles que se começam bem cedo a sonhar e que se vêm a descobrir na prática como exclusivos dessa matriz, a sonhada. Relaxo então o corpo pousando o cotovelo no seu ombro, sopro-lhe um beijo e pisco-lhe o olho, ouço-lhe o ronronar e julgo-me dela senhor e ditador, amo.

Assim fazemos amor, a Telma e eu, no silêncio daquela sala onde só se ouvem os sonhos e os murmúrios dos pneus que correm, correm sem descanso.
Ainda não alcançamos o êxtase, sendo que convém esclarecer que nem a moça é de velas frígidas nem o piloto tem aceleração precoce. Acontece que a vida não pára lá fora do nosso mundo privado, do cheiro dos cabedais e do conforto da climatização esmerada. Por vezes é necessário sairmos do nosso Castelo e penetrar-se no outro mundo, o vil mundo que fica além dos vidros eléctricos e da segurança do fecho centralizado de emoções. E aí, quando cumprida a penosa expedição e ao tapete de luxos se regressa, a magia do reencontro é quebrada porque ninguém é perfeito - nem sequer a Telma.

Porque insiste na redundância, na chateza do seu politicamente correcto, no bug da sua perfeição. E soa: 'la porte du conducter est mal fermé'. Mérde para ela, respondo-lhe pois j'être amené de force, entre o enfado e a cumplicidade já nascida em momentos íntimos de que mais não conto.
Subscreve-se um amante de tanto, mulheres e carros no primeiro bote"